La falta de gloria de esta noche consiste, en nada. No hay un libro, no hay un cuaderno, no hay una palabra, esa palabra. Sólo ventana y pensamientos que se han revisado a sí mismos, errores, olvido… del breve sonido que era maravilla para nosotros, del corto suspiro que era dicha. Por qué no habrían de temblar las manos? Por qué no habría de negarse la discreta magia a dotarlo todo; cuerpo bajo la ausencia de luz en la noche, vergüenza, tierna vergüenza… todo llanto.
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