Dedos desnudos ante su invisible nerviosismo, de llegar, del desorden, del triunfo que no trae recompensa, del deseo, de la disquisición desmedida.
Pérdida es una palabra a la que temo, sentimientos una que amo.
No hay música, sólo una cigarra sin cuerpo estrellada en la garganta, un curso que quiere ser leal sin ser fiel a su historia original. Desesperado significa reconocer que hemos hecho bien las cosas; decidir... olvido.
¿Por qué la respiración se pausa ante tal tímido silencio? ¿Por qué el humo a contraluz se torna un espejo?
