La madrugada, densa de nuevo. Todo está aquí y todo ha sido expuesto, sin decir nada en realidad. Momentos tranquilos, ¿dónde están? La cama es un sutil universo, ideal para el fracaso. ¿No podría quedarme con la mirada suspendida por siempre? La luz inmerecida; la noche en calma distante; el deseo incompleto; la angustia viva; el ciclo cumplido; la repetición constante; el vicio extinguido; el gris expuesto, se pone más gris; los ojos cansados de no leer; las manos arrinconadas por no escribir, ni tocar, ni desear, ni limpias del todo, sin dejar de temblar sostienen con esperanza... descubrir entre el punto más grave de la madrugada que la esperanza es legítima. Todo tiende a desintegrarse; nosotros esperamos desaparecer.
