¿de qué otra manera?

Ahora sí mi obra sin iniciar está completa
tu voz irguiendo ese pedazo de sutileza
ahora sí el néctar
ahora sí los trombones, las trompetas
ahora sí la vida ahogada
el vicio creciendo, la angustia secreta -exponla, expuesta-

Descubre las marcas que me hacen miserable
ponles una lupa y una lámpara y grábalas en la mente,
pero antes contempla mi verde creciendo del gris
mi antigua labor volverse cotidiana otra vez
Mis cabellos fueron tan largos que se atoraban en la puerta
hoy la mente está demasiado alimentada para sentirse satisfecha

Vierte eso que nadie más da
déjame y vuelve a recogerme de rodillas ante el mirador inexistente de Haight Street, inclinado a punto de agotarme
prende la vela que oscurece mi escritorio, apaga mis letras y lee con cuidado...

Mi obra sin iniciar está completa
Mi vocación, mi amor por la literatura, mi desprecio
Todo estampado en dedos sobre pliegues,
aliento bajo exhalación
La noche amarga en el amargo escritorio, la noche prolongada en el sillón

Aquí los ojos ya están cerrados y los muebles sudorosos tiemblan, ¿de qué otra manera?