Canciones de abandono un 5 de agosto

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Mientras despierto este mediodía de agosto con la voz de Stuart Staples en la habitación, y muchos meses después recuerdo los días pasados de escritos y borradores en este espacio, voy pensando que puede ser una opción... al final es certera la frase que leí de una película donde el personaje homenajeado dice 'Si en tu destino está el ser un trabajador de la escritura, tienes que saber que tendrás que ir a trabajar a diario'; en realidad no dice mucho la frase, pero a nivel personal justifica todas mis publicaciones, en papel, en procesador de texto, en periódico, en libros sin encuadernar... en este pequeño blog.

Me parece que este espacio reúne trabajos de años que por alguna razón opté por evidenciar, aquí están almacenados. Sirva pues como un espacio de casual interacción con los pocos, muchos, variados y vastos invitados. El próximo paso, estoy a punto de darlo...

Florilegio

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La única cosa bella en el universo parece contenerse en una plantita, tan alejada de todo por una mesa de centro. Un día muy feliz llegó en un día de decepción, ese día es hoy. Pero sentimos tanta felicidad en nuestro florilegio…

Me dices que el mundo es hermoso
A pesar de la caída
Que no debería inclinarme hacia la tumba
Ni dejar que mi espíritu suspire por la quietud de la última noche inacabable

¿Han hecho mis angustias que cerrara los ojos a la luz, y así el alma no pudiera entender?
¿Podré guardar silencio en medio de mis llamas?
¿Quién me dará consuelo? –Escuchar lo correcto

Ten paciencia con el débil y el corazón doliente:
Venda con manos dulces las heridas,
Da consuelo a los tristes cegados por el llanto;

Pues aunque yo no supe tomar la mejor parte,
¿No sería una desdicha de expresión imposible si debiéramos amar demasiado a este mundo?



A fair world though a fallen, Christina Rossetti
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Madrugada de noviembre

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Siento un vacío esta noche, tan desbordado. Siento que sólo puedo desear, una hoja blanca. Corazón resquebrajado, dónde has estado todo este tiempo? Ayer igual llorábamos, pero nuestro verso tan sólo consistía en una contemplación infantil; lo que justo en este momento, no es suficiente. Christina Rossetti es lo único que puedo mantener en las manos, y siento vergüenza de pensar todas las cosas que han dicho mis labios. Si hoy fuera el día de la verdad para mí; hoy sería el día de mis manos… mis manos pasando las hojas, mis manos tocando las cosas, llorando resignadas la vida, manos con las palmas emocionadas.

Pero esta noche el aire es denso, el tiempo pesado, las sábanas tiesas. He imaginado una mujer tan sólo para darme cuenta de que así, no hay hombre en mí: esa tierna mirada la encontré antes, y como antes noté, lo vulnerable que soy. Eran los días de mi vida, y hoy mi vida es completamente esto… mis manos.

Siento un tan prolongado vacío esta noche, que sólo puedo dejar la hoja deseada y aprender a respirar... aromas, aromas, aromas, ¡aromas! (son) donde (están) todas las verdades de la vida…. pero estas no son cosas para saberse, sólo respirarse.

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Christina Rossetti retrocede un paso y se inspira con mi pequeñez; soy tan ignorante, tan ínfimo y temeroso; pero siento tanto... y ella así es un alcaudón hermoso, y ella es el cielo imaginario, y la magnolia, y la astromelia, y la oropéndola nuevamente... tan pequeña. Siento este vacío, y solo siento protección en sus manos.

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"Mi tierno amor dormido, yace en su edad primera

entre lilas, vestido de luz tibia; a su lado pace blanco el ganado

la paloma hace nido, prodiga primavera, su albura por doquiera

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El musgo es suave almohada para su faz rosada

los árboles frondosos sus ojos soñolientos sombrean;

aguas, vientos se quedan silenciosos

y el ocaso refrena, su paso como en pena

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Mi dulce amor sueña, ¿quién sabrá de su sueño?

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La luz del sol que anida en la densa enramada

o la luna quebrada sobre el agua dormida,

quizá el silencio alado, o la canción sin dueño

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Abarrotan de aromas, el aire perezoso

las danzas cazadas de un modo callado por las lomas,

más al despertarse todo resulta más penoso,

y el silencio y el canto aquí abajo son llanto

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Sueña mi tierno amado mientras pasa el verano

soñando adormecido, ausente, ya perdido.

La belleza ve en vano, lo que el sol no ha mirado,

y bebe en la corriente profunda de la fuente;

la música callada le guía hacia la nada

y el susurro profundo del silencio lo aquieta

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Qué mísera la gloria sobre el vasto planeta,

y la quietud del mundo ante su alta victoria".

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Dream Love (amor soñado), Christina Rossetti

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Dubitación

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La mañana llega a través de un ensamble de alientos, tan vasta de aromas que uno podría pensar que algo importante va a pasar; escribiendo las líneas, descubriendo las palabras, respirando esto, respirando aquello. Pero este sencillo mirar, la sola idea de lo inspirado retenida en los dedos, son los simples placeres que lo representan todo, abriendo la incomprensible pausa que sucede cuando lo único que deseas es permanecer bajo las sábanas. Y desde la habitación, la cocina tiene un aroma formidable, la cocina es un vasto universo; arte tornándose real; esas formas, texturas, esos hilitos de humo, el sabor envuelto, olor; el sentido en su totalidad, interpretaciones, pequeñas pruebas, pruebas completas.

Junto a la cama toda la calma y, sobre la repisa, los libros que apoyan la propia filosofía. Tras la ventana la luz una entrada, otoño, el escritorio lleno, las hojas cayendo, notas, citas, argumentos, ausencias… y el café se enfría. Si aceleraras el tiempo unos cien años nada se escribiría, nada. Y tu nariz sería un instante provechoso donde un aroma se formaría ausente. Ausencia como ausencia imaginando alientos de un mundo aparte en una mañana dubitativa.

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Astromelias

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Es el delicado murmullo, el naranja tenue, los aromas de la mañana. Pasa ligero el tiempo entre tanta delicadeza; la tierra ejerciendo su inocente fuerza. Mientras, los instrumentos de viento prueban su existencia rociados en gotas de naturaleza sobre una ventana. Es el frío añoranza de la mañana, el aire en silencio grave, un instante poderoso en donde pareciera no haber nadie. Desciende esa levedad que se respira en el jardín, bajo la fresca sombrilla; lo lleva todo consigo en una composición viva de ausencia; montañas, bosques, trenes en los caminos, una casa vacía, paredes de madera; retratos antiguos de los que hemos amado, arte y filosofía y, la ternura escondida en cada persona… los días son grises, los días rotos; la alegría y lo que no podemos expresar. Pasa el tiempo ligero, como un río demasiado pequeño, la vida desde el jardín, respirando consuelo de flores; tímida magia. Ahora pasa el tiempo nuevamente… y las astromelias desaparecen, desaparecen…

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Elegantemente tristes, técnicamente perfectos

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Con motivo del próximo lanzamiento discográfico de Tindersticks, para julio de 2007 (en Ámerica). He decidido publicar una entrada trabajada en mi anterior gaceta. El nuevo lector encontrará un texto innovador dentro del formato del blog, y quien haya leído la publicación anterior hallará unas líneas ciertamente rejuvenecidas, un texto corregido y en cierta forma pulido. Sirva nuevamente como aclaratoria antes de comenzar, que la presente No es una recomendación musical. La presente surge como un pequeño apunte personal y representativo de un gusto musical por excelencia.

Vamos a escribir sobre una agrupación de Nottingham (Inglaterra) que comienza su carrera como orquesta en los primeros 90’s, y que paulatinamente ha obtenido un completo respeto y convertido en una finísima referencia de todo oído apreciativo. Desde los primeros trabajos de este sexteto fue posible captar la evidencia de que, indubitablemente, comenzaba a ser compartido un nuevo universo, tan vasto en delicadeza como erosivo por antonomasia.

Descorramos el velo de un dramático escenario para mostrar de quién estamos hablando. Se trata del “secreto mejor guardado por el cual te espera una profunda y amarga felicidad”. Se vuelve preciso para este momento olvidar las letras de un lápiz cansado; olvidemos los libros y las galerías visuales, dejemos atrás esa parte del arte y preparemos el terreno para escribir brevemente acerca de una agrupación de la forma en que la propia música en cuestión lo exige; como puede sugerir, la palabra… Tindersticks.

Descritos por la prensa, alabados por la crítica, venerados, reconocidos y, como si tuviera importancia, desconocidos. Tindersticks es una de esas pocas, poquísimas bandas auténticamente inclasificables. Podemos encontrar en los medios acepciones que los intencionan hacia “Canciones de cuna en un mundo psicótico”, “Pop de cámara, frágil e intimista”, “sinfonías de alcoba”, “suplicios emocionales, melodías sin fin”, “teatralidad dramática en la creación de atmósferas muy personales”, “una senda de oscuro romanticismo y elegancia decadente”…

Más lo que tenemos es un repertorio que se roza altivamente con violines, violas, cellos, contrabajos, oboes, flautas, clarinetes, saxofones, trompetas, bajos, guitarras, baterías, pianos, clavinetes, percusiones, otros más instrumentos incógnitos y lo mejor: órganos, trombones y una que otra tuba escondida. Un repertorio cuya única carencia es la propia carencia a que música, letra y voz hacen referencia.

Sería difícil imaginar que una instrumentación de tal categoría requiera el instrumento de la voz humana para ajustarse; pero lo más inaudito del caso es que en esta ocasión, y quizás sólo en ésta ocasión, el instrumento de la voz puede incluso llegar a opacar a los demás instrumentos; lo que sólo sucede cuando tienes a Stuart Staples; una voz que todo lo soporta, que podría sobrevivir incluso por sí sola... la mejor voz. Y de cuyo proyecto alterno podríamos hacer extensa reseña, con acotaciones no menos grandilocuentes.

Con una técnica lírica compuesta tan sólo de lo indeleble, el sexteto formado por Dickon Hinchliffe, Stuart Staples, David Boulter, Neil Fraser, Al Macaulay y Mark Collwill lanza su álbum debut homónimo: Tindersticks; firmado con veintiún canciones, excediendo la hora y quince minutos, y demasiado complejo, lento e introspectivo. Entonces la odisea de las atmósferas en picada comienza…

Vinculados en cierto momento a personajes como Leonard Cohen, Nick Cave, Bryan Ferry, incluso Dylan. E imitados al por mayor. Lo cierto es que Tindersticks no tienen comparación; desde el punto de vista estilístico por el que quiera mirarse: Siete álbumes de estudio, dos bandas sonoras cinematográficas, dos grabaciones “edición limitada”, tres o cuatro discos semiclandestinos inencontrables, infinidad de sencillos y lados b, diez filmes cortos, seis o siete redescubrimientos de cantantes olvidados, presentaciones con orquestas y ensambles de cuerdas, duetos femeninos con personalidades como Isabella Rossellini, Carla Torgerson de The Walkabouts y Lhasa de Sela, constituyen la faceta musical de la búsqueda de Tindersticks.

Pero su curiosidad es amplia y abarca otras disciplinas: amantes de la buena literatura, versados en escritores latinoamericanos poco conocidos como Jesús Gardea (el diablo en el ojo), proyectos creativos con el fotógrafo Phil Nicholls, el cineasta Martin Wallace y la artista plástica Suzanne Osborne (esposa de Stuart S.), además de apoyar la conservación del santuario de burros en Devonshire; lo que revela otro aspecto bello y desinteresado que se percibe en su obra. Todo esto sitúa a Tindersticks fuera de toda clasificación posible en la música contemporánea, y evidentemente en la orilla de lo comercialmente viable.

Las poesías estallan musicalmente como letras que se niegan a escribirse, las notas son como las primeras impresiones de tumultuosas dramatizaciones negándose a escucharse, los escritos se vierten hacia un sufrimiento tratando de encontrar un sentido, un cobijo e, incluso a veces, intentan lo intrascendente, como procurando abandonar el temor que todo lo infringe, pero que todo lo envuelve. Son piezas que intentan asirse a lo romántico para tratar de salvar un terrible asfixio.

Tindersticks es un gusto muy personal, muy particular, demasiado intimista, incluso arrogante. Lloras, te inspiras, te encierras y luego te expresas, te ensucias pero luego resulta que eso, es muy refinado hacerlo. ¿Cómo escribir sobre la melodía fina sin hacerla vulgar, cómo ser tan universal y no volverte dominio público?. Pareciera que la respuesta es un tanto más de tipo filosófica: Tindersticks, hay que admitirlo, no es una banda para cualquiera.

En un universo donde la música es una posibilidad… elegimos a Tindersticks. Y podemos ir más allá de la música y hablar del preludio del artista ante la creación; donde existe una cierta unión con todas las artes… como el primer rocío de una llovizna, como la primera pincelada de una pintura y, una primera letra en un libro; el arte de Tindersticks es fuente de inspiración; genera más arte.

No hay definiciones, sólo destellos. En un universo donde la vida y la muerte son una posibilidad, elegimos Inspiración…

"Mis cartas yacen en tu ventana, amarillentas por el sol
Escritas al tiempo en que nuestro amor era lo primordial,
Tan sólo escaparon de mi pluma, que está rota ahora.
Y al no poder escribir cualquier cosa
Y al no estar cerca de ti,
Toda esta aflicción que la alegría otorga
Muestra tan sólo la verdad de las cosas, el cambio... " (NECTAR, 1993)

Pero hablar de inspiración es inspirarte, y no hay nada más. El último trabajo de Tindersticks saldrá a mediados de julio, un disco doble bajo el título: COMPLETE BBC SESSIONS. Se trata de una recopilación de las sesiones acústicas para la BBC de Londres, un repertorio que contendrá 36 de los temas clásicos y algunas reversiones.

Universal Records, 2007

Tan sólo podríamos cerrar añadiendo, por si no fuera ya evidente, que cuando tienes un sexteto de tal calibre, y tanto por decir en la intimidad de la música; no necesitas estar cerca de las cámaras, ni de las portadas y la plática de nuevos escuchas acostumbrados a desearlo todo. Cuando tienes aún tanto por explorar, no puedes darte ese tiempo. Tindersticks, nuestros mejores compañeros; nuestro gusto musical por excelencia, son simplemente: elegantemente tristes, técnicamente perfectos.

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*Publicaciones aludidas en esta entrada: Letras libres, I-Rock, Encerrados afuera, tv España

Memoria

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Pueda Christina Rossetti morir en mis brazos
Y pueda el discreto instrumento de viento sellar esos labios y
hacerlos manos
Y sus impresiones caer a mis débiles dedos y volverse charco en los trazos de un poetastro

-No habrá más trombón-
Memoria no traspasa la tierra,
Memoria sólo inunda los ojos.
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Alcaudón

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Entre la vergüenza, la ternura y el suspenso de una primera mirada al espejo por la mañana he notado como la cordura de mis ojos desaparece, haciendo recuentos. La mañana también languidece desde el lado de las sonrisas. Pero, sin detenerme mucho en ello, regreso al punto de la vida escrita.

Con cierto aire metódico los aromas del día tornan literales mis experiencias, hasta el punto en que la posición de espectador parece un lujo anhelado. Me voy a la música, y aun con que la noche anterior fui rodeado de melodías, quisiera que mis músicos crecieran; pues la cosa seria detrás de cada cosa seria hace de mis compositores unos pobres críos. Debe ser sólo objeción a la ilusión moderna, y la ilusión de objeción que eso conlleva.

Pero ahora volteo la página hacia donde no hay sonido, o el sonido es más puro que, no se escucha: azaleas de presencias azarosas, estorninos que se congelan mientras vuelan, lilas silvestres por naturaleza; alcaudón replegado en sí mismo y… más literal, más literal se torna mi vida.

Entonces, con el desastre de una fragilidad insoportable, entre movimientos pasivos, inevitables, tendido en pastos azules que revolotean y que ya solo, revolotean. Yo me destruyo con alguna especie de existencia mientras la verdad se revela, en alguna parte. No será en la música, esta vez, no será en mi escritura…

Las magnolias se presentaran como hermosas ante los ojos, las cigarras revolotearán indiferentes durante el desastre, oropéndolas y trigos húmedos de néctares harán que las cosas adorables sigan siendo adorables. Suaves, enredados todos imaginando belleza. Entretanto, una mirada sentirá vergüenza, como cosa inevitable… "... un anillo de humo brota de mis labios... "; la cosa seria, el alcaudón replegado en sí mismo.

Desayuno

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'Si me siento físicamente como si me levantaran la tapa de los sesos, sé que eso es poesía'

En una terrible mañana
Mi intento de desayuno escalaba
Seducido por martillazos

Y al darme cuenta de la derrota de la nada
Mi filosofía fue vencida
Mi huevo cayó sobre un insecticida
Y atestigüé un millón de sorpresas sobrevaloradas

Pobre mundo que flotas y giras
Pobre mundo animado, al fondo de mi vaso

Una telaraña fingía ser una consonante por donde una vocal caminaría
Mientras el olor de las carnes fruncía mi nariz tapándome los oídos
Todo inundado de sentidos que llegué a sentirme vivo; lo que fue un rotundo fracaso

Llegó Schopenhauer –vieja compañía- y condenamos a la araña al libro;
Ese mantel donde mis alimentos se servirían, de lunes a domingo
Imaginamos que eso ayudaría…

Pero la mañana es terriblemente industrial tras repisas de incipiente 'melancolía'
Las tejas de erudición forjan los humores de las flores que se respiran;

Es el mundo que flota y gira
Es la ausencia y la calma chicha

Y entre Schopenhauer y soledades en habitaciones
Y entre victorias de géneros vagos y lenguajes circunscriptos
Recuperé los blanquillos quemados por las orillas;
Mi desayuno de un amarillo ocioso, un blanco grasoso

Atisbé el fundamento de la existencia en la boca
Poniendo razón de la mano al brazo
Y aplacando mi apuesta de excentricidades… pingüinos y fiestas en la playa
Condimenté el sabor introduciendo a la muerte en vida:

Mis ropas no puestas
Mi vida de opiniones, extinguida

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Entonces después fui todo llanto.
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El barquero

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Estoy recostado junto a la ventana, en mi sillón. Embobado con una xilografía, que es nueva para mí y despierta mi atención. Es un atardecer bajo el invierno que está a punto de hacer caer al otoño, al otoño y sus ares y mares de melancolía.

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La visión que tengo desde mi sillón afelpado, es de un cielo blanco impactado por el retumbar de los ruidos de las ciudades, cargado de un aire moderno que para ser sincero, me molesta. Pero aquí estoy yo recostado con la pieza de madera en mis manos y acaricio de repente mis palmas con mis propios dedos, sintiendo mi piel entumecida e impactada por la vida. Y una ola de suavidad que acompaña el terrible peso de mi cuerpo sobre las telas y la opresión que ejerce el cielo sobre éstas, me provoca alusiones discretas.

El último pensamiento se ha detenido surcando una duda como un canal se construye naturalmente luego de una lluvia sobre campos donde sólo yace la tierra convertida en lodazales, llega cargado de la última pregunta que en estos momentos continúa desconcertante: ¿porqué un hombre, y no una mujer? ¿porqué una mujer, y no sólo aire?, y mis manos, las sensaciones, ¿son éstas puras? ¿es esto lo que es digno de ser llamado pureza?

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Limito mis ojos (cierro) dejándome llevar por el sonido del contraste entre lo natural y su desastre; y su alteración: edificios, accesorios, móviles… un orgasmo de necesidades. ¡Ah! Y cómo recuerdo mi escrito sobre las necesidades, ¡si tan sólo pudiera declamarlo mientras surco los aires! Pero es que tampoco he hallado mucho consuelo en la declamación.

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Creo que a este punto me estoy yendo hacia unos lugares poco habitados, y poco acondicionados para ser conocidos. Apartado del contacto: las rutinas, las vidas diarias, las encomiendas, incluso los motivos y las metas, los diseños para la vida que generan pertenencia; consecuencias de las que cualquiera quisiera olvidarse definitivamente.

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La inscripción del madero que siento con mis dedos corresponde a una imagen, que sin embargo al tocar siento que forma una letra. Se queda estampada y me hace desesperar por no saber cómo interpretarle, o si es interpretación lo que desea. Ahora voy más lejos...

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-Un barquero me llamó el otro día cuando yo caminaba a orillas del Tirso: ¡hey muchacha! me dijo, y yo no volteé mi cabeza, seguí caminando y vino a alcanzarme: perdón, joven (reparó al confundir mis cabellos), estamos buscando público para nuestro conferencista, ha viajado a través de los mares para solventar su discurso; un discurso de esperanza y salvación, ¿le gustaría escucharle?. El hombre alto y gordo, un escandinavo con barbas crecidas color mantequilla y sus ojos azules sulfurosos me transmitió honestidad en su palabra, pero se hacía muy tarde para mí y sólo pude decirle: salúdelo de mi parte. Lo único que no recuerdo ahora es el porqué de mi prisa.

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Lo cierto es que cambié de planes y me quedé en el puente Holley escuchando otra conferencia, la conferencia del océano, muy distinta, carente de la voz de una garganta; aunque sin llegar a enajenarme por completo de la naturaleza, he intentado hacerme amigo de la naturaleza, pero me he sentido un poco falso; pues de ella sólo puedo esperar una voluntad algo maltrecha, y tal vez su muerte, y con ella la muerte de la sombra que produce mi delgada corpulencia; alguna especie inevitable de representación.

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Así sucedía hasta que un cambio repentino en el curso de las olas me hizo retornar inmediatamente al puerto: era el barco con su tripulación que partían, y el hombre desde lo lejos me decía Adiós agitando sus brazos con amabilidad y una sorpresa, supongo, de volver a encontrarme. ¡Que agradable fue, sentir que no me trató ni como hombre, ni como mujer! Algunas escasas personas no pueden ser despreciables; la mayoría de ellas, son barqueros.

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Pero ahora, justo ahora… regreso...

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Al escuchar este vociferar de ciudad desde la ventana de mi apartamento me siento muy distraído con cosas pasajeras: como esperar por la hora de tomar café en la terraza o aguardar la noche para formar una pintura imaginaria en mi mente de las luces reflejándose en las montañas...

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Ahora la tarde pierde y el otoño cede (anochece). Vuelvo con la frente encerrada en pensamientos que de cualquier manera me atraparían. La vida sigue sin parecer cosa digna, pero siento que no puedo abandonar sensaciones como ésta: mi cuerpo formando un hueco en el sillón, el cielo perdiendo el blanco y haciéndose gris, naranja, rojo y negro, y la novedad de la joven apariencia de mis dedos renovados a través de un ciclo de existencias para el que anhelamos clausura.

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Pertenecer es una odiosa colisión de sensaciones. Me quedo por fin tranquilo con la decisión de no declamar y la impresión de nada, acariciando solamente mis palmas y sintiendo variaciones climáticas, las horas transcurriendo. Quizás Holley fue derrumbado hace doscientos años y Tirso se ha secado; pero las aves que por la mañana cantaban frente a la ventana de mi apartamento todavía se mueven, aunque por la noche ya no cantan; parecen sorprendidas de no haber sido asesinadas, ¿es igualmente digna la muerte por asesinato?

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De regreso esta duda delinea no sólo mis ideas, sino que me ha provocado un hambre que pretendo desaparecer con café africano y queso amargo de Bombay. Y mientras voy reinaugurando lentamente los ojos (abriendo) y me reacomodo en el sofá, la tablilla de madera entre mis dedos revela un significado imprevisto...

... Yo a este transcurrir lo conozco, y haría cualquier cosa por no tener que moverme para recibirlo. Pero las luces de noche en la ciudad ya se encienden y formarán con certeza otra alucinación... No atenderé de nuevo al barquero, y no asistiré sus amables referencias. Me quedaré tranquilo en casa, junto a la ventana, escuchando el desperdicio de lo que somos, inspirado sólo por la belleza; el valor sutil de la fragilidad. Y sabiendo de la amabilidad del barquero en cuyo gesto confío, otorgaré un significado a la pieza de madera, apartando de ella mis dedos con lentitud: ¡Tantas cosas en el mundo, y tan inmenso el universo. Y lo único digno es la belleza; y nosotros queriendo hacer de ella una letra, que conforme una palabra, ¡que pueda ser recitada!

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Blood

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Hubo una vez algo muy puro
Que me hizo sentir completo y precioso
Pero ahora que está roto, me pregunto
Porqué este nuevo ingrediente?

Todo lo deseado ha sido logrado
Todo lo abandonado, olvidado
Todo lo que he amado lo he destrozado
Es lo que pasa cuando tocas fondo...

Y a dónde va la sangre?
Se escapa de las vidas rotas
A dónde va la sangre?
Huye de las vidas rotas

Hay una horrible muchedumbre a mi alrededor
Se especializan, en violaciones
Cuando fueron numerados sólo un puñado se levantó de las cenizas de lo que llamamos bueno.
Habrá otra tonta escena esta noche, cuando decidamos ignorar lo obvio
Apartaremos rápidamente nuestros ojos al ver lo que dejamos

Y a dónde va la sangre?
Se escapa de las vidas rotas
A dónde va la sangre?
Huye de las vidas rotas

Nuestro amor se estrella sobre nosotros, caído, desesperado
El jugo salpica nuestras botas blancas
Ellos son confundidos y engañados en otra fea escena esta noche,
En que nos negaremos a aceptar lo obvio
Entraremos en pánico tratando de aspirar los últimos suspiros

Y a dónde va la sangre?
Se escapa de las vidas rotas
A dónde va la sangre?
Huye de las vidas rotas

Es lo que pasa cuando vives tocando fondo...

blood by Tindersticks
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Anochecer en Pondicherry

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Es noviembre por la noche, son las ocho, y me voy a dormir. El día de hoy no tengo inspiración, no, me voy a dormir. Hay una nube instalada en mi aliento que hace esta noche cálida helada… simplemente ya siento que hoy no habrá desvelo para escribir. Será una noche larga y fría, aquí en Pondicherry.

Por fuera puedo oír a los niños metiéndose en sus casas, sus madres los llaman. Y pienso cuál de ellos tomó mi listón para el pelo haciendo su broma pesada mientras recogía mi cuaderno. Mi padre conversa con un señor que quiere ser escritor, le ha ofrecido un pago por una revisión: ¡Es una historia sobre los templos y las tierras! le he escuchado decir al hombre, ¡perfectamente exportable!; pero sé que mi padre está cansado y le dirá que regrese mañana, o en una semana. Lo puedo imaginar diciendo: … además no me interesa la exportación; ¡revise muy bien su ortografía!.

El edificio de enfrente está reflejando estas escenas, y expele un olor a humedad que a mi nariz estremece.

La brisa lluviosa del mar, y mi impresión de este anochecer me llevan a una convalecencia mojada de sueño, en que sólo puedo pensar en el nuevo viaje al mundo inmutable; me gustaría una transición lenta, discreta; descubrir más de lo que mi mente imagina.

Y por la mañana, no quisiera darme cuenta de si he despertado, si mis manos han vuelto y si mis pensamientos y mis huesos ya tienen peso, no quisiera saber cuando la brisa salina adherida al sudor de mi cuerpo, lo haga real nuevamente. Ahora voy a soñar… amarro mi cabello, cuelgo mi pequeño vestido en el armario, me deslizo suavemente entre mis cobijas de arena planchada, y mis piernas hormiguean. Soñaré en los tiempos del universo, seré una niña a quien no importará mucho la naturaleza; ni descubrir porqué se inventaron las almohadas y algunas son bordadas; y cómo es que tengo una de ellas bajo mi cabeza.

La noche es cada vez más densa. El puerto se va refugiando en el silencio. Los barcos se anidan en los embarcaderos y sus anéctodas les esperan. Las olas se rompen como deshilvanados cristales. Estrellas cansadas de reflejarse, lo siguen haciendo. Y sobre el muelle, unos enamorados planean sus asuntos sobre el regalo que el amor de vez en cuando deja. Pero eso ya no importa mucho; ya una severa negrura en las alturas pareciera que nos diagnostica a la humanidad entera: son las ocho y media.

En cuanto a mí, la hija del escritor; me gustaría describir esta soporosa sensación de abandono, este venerable agradecimiento, y luego mostrárselo a mi padre y recibir consuelo; pero no tengo las fuerzas, y ya me voy a dormir. Lo he dicho antes ¿verdad?; es que hoy no tengo inspiración para escribir.

Las flores que imaginé se han secado, mi clima permea. Ahora es sólo Pondicherry quien contempla mi cuerpo...
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Mikel

Ayer di un paseo sólo para toparme con la horrible gente de mi ciudad. La desfachatez de un pueblo que carece de dignidad. Pero mientras los estornudos ensuciaban el aire y las risotadas burlescas inundaban los pasillos de piedra, no me fue posible -y lo estimo demasiado- apartarme de un débil susurro que apuntaba sobre mi pensamiento, insistente en volverme irremediable testigo de una conversación interna apartada llevada a cabo en algún rincón de mi mente.

Comencé a imaginar por aquél entonces, justo frente a un puñado de mujeres y hombres que andaban sin cesar, imágenes que figuraban algunas de mis más arraigadas disquisiciones… reminiscencias mujer-hombre, origen del sufrimiento, obsesividad, acausalidad y un largo etcétera. Lo que miré fueron una especie de manchas de aceite sin forma aparente, pero pude visualizar el entramado de fondo. Sin embargo, lo ilusorio de ese reflejo figurativo rápidamente se disolvió en un nuevo pensamiento que tomó por sorpresa a mi conciencia. Y entonces me cercioré de que en mi mente se efectuaba aquella conversación entre voces que parecían tener voluntad propia:

- “... Porque mi escritora ha fallecido, y ahora quedaré atrapada en una inmortalidad incierta, ahora he cruzado la puerta, y todas las cosas que nos lastiman son insignificantes, ahora tengo independencia, aunque ésta es anónima, siendo un producto imaginario. Pero siento finalmente el sufrimiento mismo, justo ahora que mi escritora ha muerto. Y lo único ya es su pasajera ausencia; la de quienes nos han dotado de presencia” -, dijo la señora D.

Entonces Mikel, mi acompañante de ese día, recordó que tal vez después de todo su vida sólo era cierta para sí mismo, que la guerra y la filantropía, la historia y el devenir, llegaban a ser si acaso la mejor descripción que pueda haber de un sí mismo. Y ambos pensamos paralelamente: Ahora ella permanecerá en el anonimato de las interpretaciones, sin que se sepa nunca nada preciso realmente, sin poder hacer mucho al respecto; su escritora ha muerto, ha partido de la carne.

¿Y nuestra historia? –pensamos- y, ella, el personaje, el mismísimo personaje, se unió a la invocación… ¿A quien le importa?, ¿Podría importarle a alguien? ¿Tendría que importarle a alguien?, si la vida es sólo para los humanos ¿entonces somos únicamente algún desperdicio?. Y luego proseguimos: para quién podría resultar significativa esta conexión, ésta conversación involuntaria, de cualquier forma anónima, ¿Estaremos siendo demasiado irrespetuosos al pensar en esto? ¿Y quién lo haría? ¿Quién nos lo diría?.

El final del día fue extenso, regresamos al comienzo del pasillo y la gente se había ido, cada uno había emprendido la huida hacia el hogar, o quizás para la mayoría éste no existía. Su vida se los impedía. Sin embargo a este punto llegamos a la conclusión de que efectivamente hay personas muy hermosas, pero son escasas.

Tan sólo recuerdo que nosotros vimos las calles desiertas demasiado atractivas, y el contraste de la negra visión planetaria del cielo con la arquitectura conventual nos pareció un sortilegio de magia avanzada. Nos entrelazamos con la idea de que las flores de antaño conservan aún hoy su aroma, y la historia no es el mejor medio para reconocerlo. Estuvimos de acuerdo Mikel, la señora Dalloway y yo, en que tanto ellas (las flores) como nosotros, somos insignificantes en el universo. Y coincidimos en la pregunta por la voluntad de éste mismo.

De qué sirve entonces vivir en el recuerdo de alguien, si su memoria poco importa a los asuntos atemporales. La gloria siempre es pasajera, los días rotos también lo son. Puedes sentirte a ti misma presa de un personaje, y personaje y autor al mismo tiempo, escribirte día a día y sólo para advertir al final de tantos años de trabajo la fatalidad del lector.

Después puedes preguntarte convertido en un inquietante ente literario… y a mí, quién terminará por leerme cuando sea un pequeño librito amarillento, ¿será un vago? ¿un pendenciero? ¿un niño graduado? ¿una mujer de buenos modales? ¿algún solitario? ¿algún burlón? ¿alguna sombra? ¿alguna mano? . Pero lo que siempre es interesante es observar la recompensa de las palabras reflejo en sincronía con las órdenes nerviosas que han impulsado el acto; un cerebro, unas manos, unos ojos, mente y lo que hay detrás, eventualmente.

Sí, el día fue extenso, y su desenlace sutilmente emotivo. Sucede que entonces Mikel cierra su libro y me pregunta si escuché los pensamientos, si se han grabado como laminillas en mi memoria. A lo que yo dije: acabo de darme cuenta, pero la he escuchado a ella, ¿Le has visto? oye y, ¿Crees que cambiaría algo si supiéramos acerca de su destino?... Y Mikel desesperado gimoteó y se puso tenso, y me pidió mientras bebía café en la terraza contemplando la ciudad, que dibujara en una servilleta áspera de 10 x 10 su mejor creación de su breve antaño...

La arquitectura se intimidó ante el contenido revelador de su obra; que si bien el curso de los millares que pasaban estornudando y contaminando el aire, con sus risotadas y sus vidas groseras no me impidieron plasmar, trataré de reproducir a continuación tal como Mikel me lo solicitó:

AQUÍ ESTÁ DIBUJADO UN OJO QUE LLORA

Una boda en el cielo (el re-estreno)

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(voz hombre)

Ella se enamoró de mi canto

Ella tenía las campanas y comenzó a tocarlas

Pensó que estaba sola ahí

Pero yo, yo sólo vivo por los aplausos...

(voz mujer)

Una invitación personal a uno de mis estrenos,

Le envié boletos para mi nueva película

Cuando él se enamoró, yo seguía actuando

(voz hombre)

Yo le envié flores al camerino, y le pedí que se casara conmigo

-pero todo lo que escuché fueron aplausos...

Ahora ella llora con un cigarro en la ventana

-Él canta y gime, como si estuviera herido

Ella llora, tan bien

-Él canta y gime, sólo canta y gime

Yo no tenía idea de que ella necesitara dirección

-Y él fue un homenaje a sus escritores

Eran sólo las canciones que escribí para poder tocarla

-Oh, aquellas tristes, tristes canciones que me hacían feliz

Ahora ella llora con un cigarro en la ventana

-Él canta y gime, como si estuviera herido

Ella llora, tan bien

-Él canta y gime, sólo canta y gime

Después quise reactuar las escenas de amor para nuestro propio filme

Y nunca lo imaginé, pero tuve que usar una doble

-Su voz ahora es más desgarradora cada día

Y ella llora, lo sigue haciendo tan bien…

Oooooh, me lastima...

Márchate, márchate...

Me lastima, estoy herido… detente, detente!...

Cómo me lastima, estoy herido... para ya…

A Marriage Made in Heaven by Tindersticks

Café y un perdón

Siempre hay algo de nostalgia en un café que se ha enfriado. Y en eso consiste mi vocación de ésta noche.

Vivimos en tiempos en que los aviones se confunden con estrellas; y tiempos en que los años todavía pesan, las horas continúan oleando esta forma de existencia.

Los lamentos vienen y van en las divagaciones de los muchos, pero todo pasa. La naturaleza sigue endeudada, y tal vez nunca hallemos un pago sin un Nosotros.

Les sucede también a las letras huérfanas, que sin alivio no más estando aquí quien les escribe les es retirado el prestigio, tan indefensas. Pero defenderse no significa constancia, tal vez deberíamos permanecer estáticos, inertes, indelebles, profundos... como las letras opuestas que le siguen a la taza vacía; los tintes, la consistencia, el aroma, y las ideas... podemos hacer ésto, podemos continuar?

Es lo humano… cuando todo pasa. Lo universal… cuando precisa ser descubierto, y, descubrir, es una interrogación: ¿Es posible? La alternativa, el encierro, apartarse. Sin saber cómo estamos perdidos entre cuerpos, repugnantes, y sólo los odiosamente etéreos, sólo, si acaso, ellos... pero tal vez nunca hallemos sufragio ahí donde de cualquier manera debería estar escrito Nosotros.

El café adquiere su tono más elocuente cuando se ha enfriado, cuando ya no es deseado, sólo así se encuentra creado. Y algunos, sólo algunos absorben así delirantes su sabor. Y algunos, sólo algunos se sienten convocados y genuinamente conmovidos con lo que sigue, la ausencia del vapor...

Entonces escurres una nota como la lluvia que desciende desde el otro lado de tu ventana, lluvia de otoño en cuyas pautas te harás viejo. Lo que te llevará a coincidir con los autores más bellos sin poder soportarlo demasiado. Tus manos estarán temblando -pero eso ya lo habrán hecho antes- temerás a la exposición, pero, qué es lo que pasa… te estarás exponiendo?

La distancia perfecta entre todas las cosas es la que hay entre un humeante tostado y un frío amargo. Es su sazón, y se consume sobre este espacio, en este tiempo, en la vida y en la muerte, y todas las posibilidades; el universo es sólo un constante comienzo. El café puede acercarte, y puede apartarte. Pero en algún punto perdido en reflexiones, encontrarás siempre un Nosotros...

... Ya se sirve otra taza. Otra condena diseñada; ésta vez café de campos híbridos, de novicia invernal, ríos aromáticos del África. Cumplirá su frívolo cometido y lo hará mientras tratemos de sostenernos al asilo de nuestras letras; todo lo que tenemos. Café bajo las tejas, café en la plaza, café en las ruinas, café en el vuelo, café en el tren, bajo la lluvia... pero cerremos nuestro libro que no puede dejar de escribirse, dejemos constancia en una nota expuesta, como ésta. Abandonados y extendidos en delicado sorbo, delicado placer.

Yo cierro el libro. Realizo autoagresión por escrito, inhalo los granos y, a todo esto, imagino un Perdón.

El círculo de lectura de Jane Austen

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-“Leer a Jane Austen hace que te den ganas de enamorarte”… es una frase concluyente que se me ha quedado fija del final de El círculo de lectura de Jane Austen; un filme que tuve la oportunidad de ver el año pasado, y que me pareció bastante agradable; lleno de emociones y frescura, y cargado de esas escenas tristes y cómicas que tanto bien hacen a un espectador como yo. El recuerdo de esta cinta me vino a la mente hace un par de días mientras terminaba mi lectura de La Abadía de Northanger; una linda odisea que me acompañó los últimos días del año y que inevitablemente ha concluido, de alguna manera.

Hasta este momento sólo tengo el recuerdo de una función absolutamente inolvidable por aquellos meses y, quizás, todavía el sabor de un guión particularmente atractivo.

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La Villanella de Kapsberger

Acaba de llegar desde el viejo continente mi pedido de La Villanella... y es una travesía perceptual lo que me ha provocado esta obra musical; un deleite arquetípico. Se trata de la colección de las Obras vocales e instrumentales de los libros "Villanelle a 1, 2 y 3 voces", '"Intavolatura di chitarrone", "Arie Passegiate a voz solax", y "Sinfonie à quattro con bajo continuo" escritos por Giovanni Girolamo Kapsberger.

G. G. Kapsberger fue un compositor e instrumentista nacido en Circa (Alemania) en 1580 que vivió gran parte de su vida en Italia. Su obra es de una belleza indescriptible y cronológicamente representa no sólo el final del Renacimiento sino el primer tercio del Barroco. Kapsberger cumplió un rol importante como compositor e intérprete en el desarrollo de un estilo virtuoso para los instrumentos pulsados que se caracterizó por el uso de vivos ornamentos. Su música instrumental publicada refleja su estatus de virtuoso y consiste sobretodo de piezas cortas como tocatas, partitas y danzas para chitarrone, laúd o teorba. Asimismo, su música vocal es diversa y las mejores obras son aquellas religiosas, sobretodo las Cantiones Sacrae. El libro en cuestión, el primero de Las Villanelas (1610) contiene también varias canciones en forma de danza.

Kapsberger - La Villanella / Pluhar, Zomer, Vittorio, et al es una grabación mágica

El grupo L'Arpeggiata, bajo la dirección de Christina Pluhar y el sello Alpha records, presenta esta obra con una cautivadora y variada selección que intercala piezas instrumentales inéditas y deslumbrantes en festivas sinfonías y vocales de distinto signo a caballo entre lo conservatorio y lo popular. Monodias con acompañamiento escrito en tabulatura de chitarrone enteramente consagradas al desamor.

Nos encontramos ante una de las obras más finas de Kapsberger y una adaptación vocal extraordinaria.

Aludimos quizás a una especie de autismo trágico romántico descendiendo a una atomósfera sonora que transporta a los restos de una ciudad, quizás ahogada, quizás sofocada, pero definitivamente en ruinas. Donde quizás algún día un fatal atardecer serenó los cantos de hombres solitarios, soberanos, angustiados, pensantes y de otros tantos; dueños de tierras, familias enteras, apadrinados por el trabajo, encolerizados, románticos perdidos, turbios y vulnerables, taciturnos, y descorazonados... como prediciendo tragedias a cámara lenta..

... la Tarantella di Sannicandro es una de las piezas más genuinas de esta grabación; cuyo único inconveniente para el interesado es que es demasiado difícil de conseguir. En fin, La Villanella es una obra magnífica realmente Tentadora.

El beisbolista triste (versión blog)

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Ahí están las muchas cartas, y los muchos reclamos. El desprecio, la ingratitud de años. Ella no lo amará cada día ni compartirán el semanario, no se sentarán y verán a los hijos crecer. Él no terminará nunca de lavar autos y, además, el documento ya está firmado: se llama Divorcio.

El beisbolista triste va sentado en el transporte público, su mirada perdida. Sus pantalones no están aseados, su bigote desalineado. El beisbolista triste va con esa tristeza que sólo reflejan los hombres comunes, corrientes, ordinarios. Se aferra inconscientemente y carga con ella. Mira a los demás con desprecio, como si le debieran algo, pero luego se va quedando dormido entre estaciones del Metro y el sol de domingo. El beisbolista triste incluso es distraído; no se ha levantado a ceder el asiento a la mujer embarazada.

Toma su mochila y se baja en el parque de pelota (más bien un baldío). Se quita los tenis y se pone los spikes que le regalaron hace años; paga su cooperación, intenta ser amable con el juez de primera –quizás uno de estos días vaya a pedirle trabajo en la ferretería-. El beisbolista triste... arrugas, cicatrices, pérdidas... 43 años, aunque parecen más. Y el viejo mascachicles de canas le dice que se apresure, es hora del ¡playball!

Y al entrar al terreno, y al hundir sus spikes entre los kilos de tierra, respirar el polvo, sudar el domingo, el beisbolista triste obtiene el presagio de que todo tiempo (tal como en el juego), simplemente va quedando atrás…

De repente, por 9 entradas, quizás más, el universo está contenido en un Diamante, el universo consiste en un montículo, en jardines, en almohadillas, en los kilos de tierra y el poco pasto, ¡el universo está en el pasto! Sin más realidad, hace lo suyo con el guante, su gorra y la pelota. El beisbolista triste no jugará de tercera (esta vez sí llegó “el tercera”); el beisbolista triste está hoy enel central.

Y no hay caos y no hay ciudad, y no hay campo y no hay iglesia ni tampoco pecado. No hay sobrepeso, no hay crisis económica. No hay suciedad, no hay autos por lavar, no hay mujeres, no hay hijos, no hay diabetes, no hay enfermedad. No hay trenes suburbanos, no hay cortesías, no hay saludos que hacer, no hay salarios que ganar, no hay trabajos… ni peleas maritales.

El beisbolista triste camina, moreno y chaparrito, casi ya calvo con su panza y su bigote, se limpia la boca sudorosa con las mangas; su uniforme tampoco está aseado, pero le gustan los vivos verdes que tiene... El “umpire” grita ¡playball! El beisbolista triste siente una extraña emoción, indecible, inconmensurable. Quería ir a la playa para Navidad; debió ahorrar pero no lo hizo, mas ya no importa, todo eso ha quedado atrás.

El juego comienza, la vida comienza, su cuerpo rejuvenece, los años son sólo respiros, sus ojos, ¡sus ojos toman brillo! Los abre bien, observa todo, observa a todos, saborea el polvo entre los dientes. “El primero al bat” ha tomado el madero –ese maldito muchacho treintón alto y bobo, el mismo que un día lo estampó cuando era “cátcher” provocándole lumbalgia por una semana-.

El lanzador está listo –deseará que lo ponche- ¡Vuelve a abrir grande los ojos! Todo es tan brilloso, ¡sepia brillosa!... su corazón mantenido en un flujo extraordinario se llena, se despliega en un estallido sobrehumano, siente calor y frío, vellos erizos; no sabe que eso se llama Emoción.

A Dios las cosas de Dios, y al beisbol el resto.

Y el beisbolista triste no llora, no dice que está triste, no piensa que está triste; y nadie se atrevería siquiera a llamar a lo suyo, Tristeza. Tan sólo es un beisbolista triste -el adjetivo que le viene mejor-. Y se acomoda su gorra, y las entradas transcurren y... ¡jamás regresará a casa! El juego para él, es eterno, y su vida, cuando llegue su turno de batear, la sentirá de esa manera. Quizás sin pensar, que eso podría llamarse Felicidad. El beisbolista triste es feliz, gracias a nuestro maravilloso juego.

Nectar

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"Mis cartas yacen en tu ventana, amarillentas por el sol, escritas al tiempo en que nuestro amor era lo primordial. Tan sólo escaparon de mi pluma, que está rota ahora. Y al no poder escribir cualquier cosa, y al no estar cerca de ti; toda esta aflicción que la alegría otorga, muestra tan sólo la verdad de las cosas, el cambio... "


Nectar, Tindersticks 1993
Painting Open window by Marc Chagall, 1971
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Hello Daylight

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Nada. Hoy sólo pienso que la gente debería escribirse más y verse menos. O escribirse más y hablarse menos. O escribirse -mejor-. No sé. La maravilla de escribir es que no tienes que poner una cara bonita para hacerlo... Dicen por ahí que, cuando no tengas nada bueno o interesante por decir, es mejor dedicarse a realizar observaciones sobre el clima. Es un pensamiento cómico y certero. Por mi parte, a estas alturas quisiera agregar que, o bien, puedes tararear canciones. Aquí está la mía: Hello Daylight, de Arab Strap...

"I sprained my arm for you, when you hid me under the covers and held my hair. Did we just forget that we're lovers? It all came back as Sunday was dawning, but I was useless for most of the morning. The sweat was pishing off me and the duvet had been kicked away. You said something new, straight to work, up and dressed right away. It all came back as Sunday was dawning, but I was useless for most of the morning".
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El hombre como síntesis del universo

(fragmento)

En los albores de este nuevo siglo nos encontramos padeciendo las consecuencias de una civilización caduca. El hombre de hoy, el hombre de los tiempos modernos se encuentra inmerso en el más profundo ensueño, y eso parece alimentar el hecho de que en efecto, si algo somos ahora, es unos auténticos primitivos modernos.

Este siglo XXI con toda su espectacularidad, guerras, prostitución, sodomía mundial, degeneración sexual, contaminación, crueldad exorbitante, etc., etc., etc., es el espejo en que debemos mirarnos; no existe razón de peso como para jactarnos de haber llegado a una etapa superior de desarrollo.

Redefinir los postulados científicos es una tarea impostergable, hacer conciliar los principios bajo los cuales la religión ha caminado por tantos siglos, y con los que la ciencia ha descubierto, es uno de los esfuerzos que más vale la pena desarrollar. El eterno conflicto entre lo material y lo espiritual está asentado no sólo en las páginas de la historia; forma parte de las inquietudes básicas de nuestra vida. Sin embargo lo imperante es la discriminación entre lo parcialmente cierto y lo universalmente necesario. De esta manera la motivación de este análisis se resuelve por sí sola.

Partamos del hecho de que los fenómenos en modo alguno coinciden exactamente con los conceptos formulados por la mente. Cuando intentamos inferir conceptos al observar tal o cual fenómeno, de hecho dejamos de percibir la realidad del fenómeno y sólo vemos en el mismo el reflejo de las teorías y conceptos superpuestos que en modo alguno tienen que ver con el hecho observado.

La creencia de que la naturaleza se encuentra bajo una dirección inteligente no es absolutamente exacta. La famosa teoría de la evolución de Darwin propone que el polvo se convirtió en aminoácidos que se transformaron en células vivientes que evolucionaron en sentido ascendente a través de un proceso gradualmente cambiante, hasta la actual forma elevada del Homo Sapiens, el ser humano moderno. Esta teoría – y es preciso señalar que se trata de una teoría, no de un hecho comprobado- pertenece primordialmente a los aspectos materiales de la vida, de ninguna manera toca o toma en cuenta los aspectos espirituales. Pero podemos ver, no obstante, que deja abierta la posibilidad de que se continúe en sentido ascendente hasta llegar a una evolución material todavía más elevada del hombre. Es quizá en este aspecto de la evolución en el que estaba acertado Darwin, pero falló al orientarlo hacia el origen material del hombre.

El materialismo, como una de las pautas esenciales del armamento científico, ha procedido a rechazar el estudio e incluso a negar la existencia de una dimensión espiritual en el hombre. La ciencia materialista ha intentado crear medios eficaces para aliviar las formas de sufrimiento más obvias –las enfermedades, la pobreza, el hambre-, pero ha hecho muy poco para alcanzar la realización interior, una verdadera satisfacción emocional, y menos aún, por discernir a una disciplina filosófica de origen.

No es muy preciso comentar Occidente, pues forma parte de nuestra cotidianeidad; la ciencia occidental sólo reconoce como reales a aquellos fenómenos que pueden ser observados y medidos objetivamente. . En contraste, las filosofías espirituales de las grandes culturas antiguas y orientales consideran a la conciencia y la inteligencia creadora como atributos primarios de la existencia, a la vez inmanentes y trascendentes del mundo fenoménico. La diferencia crítica entre ambas se halla en sus respectivas ideas acerca de la naturaleza humana.

Tampoco podemos ignorar el hecho de que en la actualidad, existen muchas vertientes que intentan religar al hombre con sus aspectos más divinales, más espirituales, como la llamada Nueva Era. Pero estas tendencias falsean en la extravagancia de sus prácticas y la alteración original de sus causas. Por lo que lejos de convertirse en senderos de análisis, corrompen y propician confusión, una transculturación sin fundamento (podemos incluir a la denominada cultura-pop). Parece que vemos silenciosamente a la espiritualidad formar parte del catálogo de las grandes empresas y de los negocios del diario vivir. Los textos torales son puestos en boca del dominio público y con ello subestimados y simplificados, por citar algún ejemplo.

Pero los modelos perennes son esencialmente distintos. Más la condición no es exclusivamente espiritual, también incluye los aspectos evidentes de lo cultural, lo económico, político, ético, moral, incluso teleológico. Lo cierto es que nos encontramos con derivaciones de un problema crítico del quehacer filosófico. Convoca a la hilaridad que la incomprensión de nuestra relación universal nos haga muy difícil hablar al respecto, ya que de entrada un uso riguroso del lenguaje nos lleva a las primeras confrontaciones, lejos aún de la relevancia del discurso.

Sea tal vez sea que el hombre per se esté predestinado inevitablemente a languidecer en los fríos entramados del tiempo?. La pregunta inevitable sería: ¿qué hacer?

Debe ser que algún fin supersubstancial encierre toda ésta existencia, todo este drama, este sufrimiento; porque, retomando a Artur Schopenhauer inspirándose en el budismo clásico: Si nuestra existencia no tiene por fin inmediato el dolor, puede afirmarse que no tiene ninguna razón de ser en el mundo. Porque es absurdo admitir que el dolor sin término que nace de la miseria inherente a la vida, y que llena el mundo, no sea más que un puro accidente y no su misma finalidad. Cierto es que una desdicha particular parece una excepción, pero la desdicha general es la regla. Abrimos camino a la necesidad de una completa revolución de los conceptos arcaicos del dolor y sufrimiento, y de la armonía y amor en el universo.

Ahora bien. Antes de ocuparse, quizás sea necesario despertar, despertar completamente nuevos a este panorama enfermo como una primera condición para apenas entonces emprender algún camino de valor. Asomarse a la vida diaria es delinear el determinismo de la Voluntad. Cierto es que muchas naciones que hoy forman parte de los destructores de vida, tuvieron un pasado floreciente y armonioso, pero quién será responsable, podríamos intervenir sólo al capitalismo?, las injusticias sociales? la revolución tecnológica? mundialización?... preciso es descubrir la extracción que podemos realizar de ello. Pero he aquí un cuestionameinto, nuevamente ¿qué hacer?

Tampoco podemos ser esclavos del análisis. El hombre está contenido en el universo y el universo está contenido en el hombre. Podemos comenzar por contemplar al hombre como una síntesis del universo. Ya lo redactara alguna vez Carl Gustav Jung: el alma no puede ser objeto del juicio y conocimiento, mucho más son el juicio y conocimiento el objeto del alma.