Decolorado

.

... como un alcaudón decolorado que pierde la gracia. 

Cosas que nunca pasaron

 .

Soy una colección de malos escritos

Soy una colección de rostros descompuestos

-impuestos en uno-, el mío

Soy todos los lunes reunidos en un fin de semana

La libertad de un alcaudón en la montaña

Su libertad, coartada

Estoy en la casa de niebla

De nuevo, casa imaginaria

Estoy en el escape directo, hacia mi naturaleza

Nubes por cielo, neblina vertida

En capas de hielo, en el agua que bebo

Refrescando el paisaje con un parpadeo...

Verde de montaña, verde de ensoñación

Frágil la vista, se cansa de sí misma

Reflejo en el charco, sin flujo

Noche de constelaciones perdidas en otro espacio

Escritorio desamparado, escritorio malhecho

Energía vital que perdura, sin ánimo, mas viva

Somos todo lo que encontramos en el camino

las rocas y el pasto

la niebla e insectos

el cielo que no vemos

la frescura amarga que respiramos

Soy esta colección flotando entre la brisa

Sonrisa, yo te vi ahogar... y volverte curioso llanto

Otro rostro se pone rígido

No sabe estar... en... el... mundo

Rostro rígido, se descompone

No puede tan solo estar... en... su... mundo

Mundo, no existe

Mente, lo crea

Brisa de montaña, escacha la cabeza

Que contiene este rostro y la pausa siguiente:

Fragilidad de montaña

Frío de ensoñación

Verde fascinado

Entre la rigidez que libera, desdibujando un alcaudón

(Vamos) Del letargo de un escritorio en una redacción,

al entorno de luz moderada, dentro de la habitación

Por dentro todo es distinto pero estamos fascinados...

De envenenarnos con el verde que sueña

De soltarnos sin resistencia en las rodillas

Hasta caer frente a la casa de niebla, sobre el pasto con vista hacia arriba

Rostro rígido, asistido por aves inexistentes

Rostros flotando, en el mío

Somos esta colección de imprecisos recuerdos

Cosas que nunca pasaron

"Tengo un deseo profundamente oculto e inarticulado por algo más allá de la vida diaria", V.W.

4:48, ni la mitad

 .

Tengo la necesidad de convertirme en quien ya soy y gritaré eternamente

contra esta incoherencia que me ha condenado al inferno.

La esperanzas infundadas no pueden tenerme a flote

Me ahogaré en la turbación

en el frío y negro estanque de mi yo

la tumba de mi mente inmaterial.

¿Cómo puedo volver a una estructura

si ya no tengo un pensamiento estructurado?

No podría soportar una vida semejante.

Ellos me amarán por lo que me destruye

la espada en mis sueños

el polvo de mis pensamientos

la enfermedad que me crece en los pliegues de la mente.

(...)

Encuéntrame

Libérame

de esta

duda angustiosa

lamento inútil

horror en reposo.

Puedo ocupar un espacio

ocupar el día,

pero nada puede ocupar el vacío

La necesidad vital por la que moriré

Crisis nerviosa.

(...)

Cada acto es un símbolo

cuyo peso me escacha

Una línea de puntos en la garganta.

CORTAR POR AQUÍ

NO DEJES QUE ESTA COSA ME MATE

ESTO ME MATARÁ ME APLASTARÁ Y

ME MANDARÁ AL INFIERNO

Te lo suplico: sálvame de esta locura que me devora

una muerte preterintencional.

Creía que no volvería a hablar nunca

pero ahora sé que hay algo más negro que el deseo

quizás me salvará

quizás me matará

un lúgubre silbido que es el grito hórrido alrededor de la copa diabólica

sobre el techo de mi mente

una manta de liendres

detén esta guerra.

Me siento las piernas vacías

Nada que decir

Y este es el ritmo de la locura.

(...)

Y yo soy discípulo hacia la lucidez.

. . .

para conseguir objetivos y ambiciones

para superar los obstáculos y alcanzar un standard elevado

para acrecentar la autoestima poniendo en marcha mi talento

para superar las resistencias

para tener control e infuencia sobre los demás

para defenderme

para defender mi espacio psicológico

para afrmar mi yo

para recibir atenciones

para ser mirada y escuchada

para excitar, asombrar, fascinar, sorprender, cautivar, divertir, entretener o

seducir a los demás

para ser libre de las restricciones de la sociedad

para resistir a las coerciones y a las constricciones

para ser independiente y actuar según mis deseos

para desafar las convenciones

para evitar el dolor

para evitar la culpa

(culpa culpa culpa culpa culpa culpa culpa culpa culpa)

para borrar las humillaciones sufridas con nuevas acciones

para mantener el respeto de mí misma

para reprimir el miedo

para superar la debilidad

para pertenecer

para ser aceptada

para resultar atrayente y ser felizmente correspondida

para conversar de manera amistosa, para contar, historias, intercambiar

sensaciones, ideas, secretos

para comunicar, conversar

para reír y bromear

para ganarse el afecto de Otro deseado

para saber aceptar y permanecer fel al Otro

para disfrutar de experiencias sensuales con el Otro

para nutrir, ayudar, proteger, mimar, consolar, sostener, curar o sanar

para ser nutrida, ayudada, protegida, mimada, consolada, sostenida, curar o

sanada

para dar vida a una agradable, duradera, solidaria recíproca relación con el Otro,

un igual

para ser perdonada

para ser amada

para ser libre.

(...)

- Has visto lo peor de mí.

- Sí.

- No sé nada de ti.

- No.

- Pero me gustas.

- Me gustas.

(Silencio).

- Eres mi última esperanza.

(Un largo silencio).

- No necesitas un amigo necesitas un doctor.

(Un largo silencio).

- Estás tan equivocado...

(Un larguísimo silencio).

-Pero tienes amigos.

(Un largo silencio).

- Tienes un montón de amigos.

¿Qué les das a tus amigos para hacerlos tan solícitos?

(Un largo silencio).

¿Qué les das a tus amigos para hacerlos tan solícitos?

(Un largo silencio).

¿Qué les das?

(Silencio).

(...)

mi cuerpo se descompensa

mi cuerpo vuela en pedazos

nada más a qué agarrarse

más de lo que ya lo haya hecho

tú tendrás para siempre un pedazo de mí

porque has tenido mi vida entre las manos

esas manos brutales

esto me va a destruir

creía que era silencioso

hasta que se ha hecho silencioso

¿cómo has hecho para darme este dolor?

No he entendido nunca

qué es lo que no debo sentir

como un pájaro en vuelo en un cielo hinchado

mi mente está atormentada por rayos

mientras escapa del trueno que les sigue

La ventanilla se abre

Luz fría

    y Nada

        Nada

                no veo Nada

¿Qué soy?

la niña de los no

de una cámara de torturas a otra

una vil secuencia de errores imperdonables

cada escalón del camino en el que he caído

(...)

La ventanilla se abre

Luz fría

empieza la ruptura

ya no sé a dónde mirar

Cansada de todas estas búsquedas

Telepatía

y esperanza

Mirar las estrellas

Predecir el pasado

y cambiar el mundo con un eclipse de plata

la única cosa que es eterna es la destrucción

estamos todos marchándonos

intentando dejar un signo más duradero que el mío.

(...)

a las 4:48

la hora feliz

en la que la lucidez pasa visita

(...)

A las 4:48

cuando la lucidez pasa visita

durante una hora y doce minutos estoy en mí.

Cuando ha pasado estoy de nuevo ida,

marioneta a pedazos, ridícula chifada.

Ahora estoy aquí y consigo verme

pero cuando me raptan bajas ilusiones de felicidad,

el horrendo encantamiento de este motor de brujería,

no consigo tocar mi yo esencial.

¿Por qué me crees en esos momentos y ahora?

Recuerda la luz y cree en la luz.

Ya nada importa.

Deja de juzgar por las apariencias, da un juicio correcto.

- Tranquila. Pronto estarás mejor.

- Tu escepticismo no cura a nadie.

No me mires.

Sarah Kane, 2000 (fragmentos)

Alcaudones

 .

En esta fría mañana de agosto

Salen los alcaudones y se refrescan

Con discretos saltos simulando un vuelo

La tierra humedecida presagia un nublado imperfecto

Nublado, pero no del cielo

Y este silencio se torna abyecto

Abrazado a la escena en un balcón desierto

Son palabras, las que forjan esperanza

Y es un mundo entero, el que las anida a ellas

Salta uno, valiente pero desordenado, salta y desciende, lento como gota adherida a un cristal en la lluvia

Desciende a un pequeño pedazo de tierra, cobijado por hojas

Se queda estático, como dudando de su propia existencia

Se queda estático, más allá de las horas

Estas lecturas podrían parecer ajenas, pero existen

Existen en la mente de esos diminutos seres

Tras ese salto,

No podría llover, no podría solear, no podría una palabra ser acertada para describir ambiente

Tras ese salto, todo solo puede ser respirado con sigilo

Y por todos los seres que esta mañana saltan, duermen, anidan en sus ideas y palpitan en sueños

Y por todas las escenas que encierra cada escena, los alcaudones que descienden con sus discretos vuelos en esta contundente tierra... un espectador, y dos de ellos

Con la mirada perdida desde una habitación silenciosa

Sin mirar hacia arriba ni abajo quiere saltar, pero sin moverse

Yace estático, antes del salto, el espectador

Son palabras, las que forjan esperanza

Y es su mundo entero, el que las anida a ellas

Esta tierra alberga, desde palabras hasta fragmentos de la naturaleza

Perdida, ensimismada existiendo por nosotros

Y la tímida escena que surge a continuación:

Alcaudón 1 no sabe volar, no lo hace en realidad, pero vuela

Alcaudón 2 es una gota, mas no de lluvia

Alcaudón 1 observa al espectador

Alcaudón 2 encuentra en alcaudón 1 su pedazo de tierra

Ahí desciende

El observador llora enternecido

Ambos alcaudones lo observan ahora

Del balcón surgen vuelos inimaginados que vibran su interior, recuerdos

Los alcaudones saben que se llama amor

Pero no lo redactan, jamás lo harían

Su felicidad consiste en saltar y ser estáticos

El observador no comprende, solo siente...

Amor al observar dos diminutos seres

Amor al saber que está nublado y lloverá

Amor al recordar cada paso en un balcón

Amor de darse cuenta de que está en su propio pedazo de tierra

Cobijado no por hojas, sino por todo lo que no es de este mundo

En esta fría mañana de agosto

Salen los alcaudones y se refrescan

Se refrescan mirando a su observador

Con discretos saltos simulando un vuelo

Lo miran a lo lejos estirarse junto a su cama y al mismo tiempo tratando de no moverse

Tal como ellos,

La tierra humedecida presagia un nublado imperfecto

Nublado, pero no del cielo

La tierra humedecida con el silencio abyecto presagia vida

Desbordada en observaciones y vibraciones en saltos

Amor en saltos, vida de alcaudones, tímidas escenas que llevan mensajes importantes

Al interior de una habitación en algún lugar de esta tierra junto a una cama y un balcón en esta fría mañana de agosto, mientras alguien se estira

Niña bonita después de la fiesta

.
Llegas, te instalas; me ausentas, me apartas
Si pudiera mirar el futuro ahora, ahí estarías

Mueves los hombros, me traes de regreso
En la pista de ácido, los colores bailan
Delinean sonrisa, brilla, brilla 

Y con ese destello, me torno real
Universo aparte contemplando ficción,
sobre cuentos de alguien que iba sin retorno,
y hoy está aferrado al estrobo... yo

Tu sonrisa brilla
Embarra paredes
Los animales sin forma contienen la respiración
En niebla en el cuarto nos exhalan 
Mientras colores bailan en aromas que-no-existen-en-la-tierra

Es el cuarto, un balcón, un paisaje, espacial, de perdición

Llegas a mi piso, de noche; me unes, me apartas
En ti
La energía que absorbes para luego donarla
A tu forma que-nadie-más-puede-tener
En tus cabellos desalineados
y la cara estampada, al gris que observa en paredes
gris que contrasta

Con tu respiración contenida
Con tus labios hechos al rojo, 
y tu reunión en progresión

Haces de mí un proyecto, para dejar la secuencia
de un tiempo donde hay futuro
Mueves los hombros y bailas
Me haces humano, para asirme a ti

Apartados de todo
Juntos embarrados en las paredes grises
Hoy vamos a un planeta

Ya sin forma tampoco
Estrellados en esas paredes con gotas luminosas en spray
Sobre el gris hacia un planeta
-Vamos donde nada-más-que-nosotros hay

Mañana volverás -a-ser con tu cabello desalineado
El rostro destrozado de plenitud en el techo
Tu pequeño vestido en harapos, agujeros de asombro
zapatos sin suelas, sin una calceta; la otra en hilos
Las rodillas y codos raspados, aún la sangre fresca;
y moretones de delicadeza

Cadáver a contraluz que se disfruta
Vestido en harapos mezclado con cloro 
Barniz descompuesto
Voz de sigilo diluido
Ojos rojos cerrándose en ámbar y el de los labios----perdido
Tus cabellos en rastas, piel demacrada, dedos con costras, viciada de mí

Papeles en el suelo
Piel semiblanca manchada de confeti
de los colores que bailan, con adulterada tonalidad
Aliento llevas inundado de éxtasis apagado
Torturados tus dientes lamidos de amor
Inundados de palabras -porque ha habido palabras-

Y un corte fino que te atraganta 

(...)

Cadáver que se disfruta
Llega la mañana y regresas
Con ese rostro destrozado que te hace perfecta
Niña bonita después de la fiesta

Regresas con el sol de la mañana
Con ese vestidito sucio
Un estropajo por cabello

Yo me quedo sin secuencia hundido en la pista
Inhalando aromas que-no-existen-en-la-tierra

Hasta que me invites de nuevo
A tu torcido encuentro con eso que soy contigo
Niña bonita después de la fiesta

Ahora que has vuelto
Podrías besarme bajo este sol insoportable y descansar, 
dormir mientras barro el confeti con mi sombrero encajado a la cabeza y una camiseta tiesa a la altura del estómago retorcido de satisfacción,
para no extinguirme del todo vuelto humano por ti y mirar el futuro

Irracional
Irracional
Irracional
En el piso ilusiones de una presencia que me fascina,
Niña bonita después de la fiesta
Tu cara de after es hermosa
Niña bonita después de la fiesta
Toda desecha

changing, changing, changing...

Me di cuenta que necesito escuchar más seguido a Tindersticks, nuevamente... y volver a escribir. Reconstrucción en proceso.

Una vida de recados

Si tienes suerte te harás viejo y llevarás una vida de recados. Percibirás lo que la gente necesita y se lo proporcionarás antes de que te lo pidan. Irás en tu auto de aquí a allá haciendo entregas y recibiendo, sin que el tráfico ni el tiempo te preocupen lo mínimo. Te lanzarás por la 405 hasta San Diego para recoger una bellota para el provecho de alguien. Y así siempre, a pesar del dolor en tu corazón por la chica que nunca encontraste, y del hecho de que después de años de rigor espiritual no consiguieras iluminarte, cierta alegría comenzará a brotar de tus propósitos y esperanzas aplastadas. Con qué afán abrazas tu siguiente encargo: buscar las gafas de sol en una oficina de objetos perdidos en Las Vegas, a unas cuantas horas a través del desierto. Ya no eres un chico, ni siquiera un hombre, pero un sentido de gratitud aviva cada movimiento que haces. Sí, ésas son las gafas olvidadas en la bandeja de plástico, junto a las máquinas tragamonedas. Y no, no estoy mintiendo.

L. Cohen.

me estoy congelando en incomodidad...

... dedos bailando en silueta al contraste... me estoy congelando en incomodidad...

Prophetic

sunglasses, kaffe, libro, mochila, trenes, headphones, reflejos, repeticiones, anonimato... sobre todo anonimato. Sunglasses, kaffe, libro, mochila, trenes, headphones, reflejos, repeticiones, anonimato... y una serie de maldiciones desvanecidas en respiración, pausada; la mirada se pierde. La vida es una serie de repeticiones, definidas, pero sin forma. Sunglasses, kaffe, libro, mochila, trenes, headphones, reflejos, repeticiones, anonimato...

Pensamientos

Pensamientos
que surgen, con la mañana
Ruina, pequeña ruina descobijada
Hecha al frío por el clima y la necesidad,
insatisfecha

El otoño castiga y sólo recompensa estéticamente
Pensamientos no dejan,
La vida distante desde la cama

Queremos mirar el techo por horas, sin movimiento
Pensamientos se crean y se deshacen

No queremos salir de la habitación,
Pero vamos... balcón, no balcón

Pensamientos, mañana, frío, otoño, cama, vida afuera, desastre

¿Salvación?

¿Qué nos salvará?
Los libros, una hoja en blanco, el baseball, tubas, la familia, el amor de nuestra vida, un café, una cerveza

Cuando despertemos angustiados por la madrugada y las cortinas sean todo el blindaje entre la violencia afuera y la desesperación adentro
Solo un humilde escrito o la respiración nos permitirán apartarnos y quedar suspendidos -como es inevitable-
Para luego renacer con los ojos cerrados sin luz a una nueva confusión

La belleza salvará al mundo
Pero el mundo redefinido es de lo que hay que escapar
Nos queda un universo aparte y flores de hueso fresco
Cadáveres por descubrir con inocencia
Descomposición que probar discretamente

¿Qué nos salvará en la hora de necesidad?
No será la angustia, aunque llegue a ser tan particular
No será un poema, aunque sugiera hermosura
Repeticiones
No será una disquisición prolongada ni la batalla ganada ni hallar la respuesta filosófica a la razón del ser

Será, si acaso, un momento -breve y prolongado-
Que por definición será felicidad
Pero anónimamente una escena sencilla... libros en una banca o en la cama, una hoja en blanco, el baseball, tubas, un momento familiar, el amor de nuestra vida, la hora más tierna; un vaso de leche y la mañana siguiente

O quizás la sola idea, de que hay salvación

¿Salvación?

mañana

En unas horas habrá inevitablemente una nueva mañana... inevitable

Desaparecer

La madrugada, densa de nuevo. Todo está aquí y todo ha sido expuesto, sin decir nada en realidad. Momentos tranquilos, ¿dónde están? La cama es un sutil universo, ideal para el fracaso. ¿No podría quedarme con la mirada suspendida por siempre? La luz inmerecida; la noche en calma distante; el deseo incompleto; la angustia viva; el ciclo cumplido; la repetición constante; el vicio extinguido; el gris expuesto, se pone más gris; los ojos cansados de no leer; las manos arrinconadas por no escribir, ni tocar, ni desear, ni limpias del todo, sin dejar de temblar sostienen con esperanza... descubrir entre el punto más grave de la madrugada que la esperanza es legítima. Todo tiende a desintegrarse; nosotros esperamos desaparecer.

Nectar

16 de junio. Sólo quiero postear mi canción favorita:


My letters sit on your window-sill
Yellowed by the sun
Written that time our love was in its prime
They just ran off my pen, my pen is broken now
Couldn't eat a thing, couldn't sit next to you

For all this sorrow the joy brings
It only shows me the truth, changing

So I fretted at you, to swallow the pill
That's getting bitterer every day
All that joy couldn't help the boys
But we look so

Just like burning up the crockery
With your fire we melt our joy
Pour in the sorrow this joy brings
Took away the doubt from me, changing

My letters sit on your window-sill
Yellowed by the sun
Written that time our love was in its prime
They just ran off my pen, I can't write them now
I can't eat a thing, couldn't sit next to you

For all this sorrow the joy brings
It only shows me the truth...
Changing, I'm changing
Changing, changing, changing, changing, changing, changing, changing



-by tindersticks

Curso funerario

Tu jornada laboral en el campo es mi curso funerario
esa felicidad que encuentras será pasajera
si no te asoleas
si no te hundes... en... la... tierra

Arando es la palabra y cortando el sortilegio
Arar presumen los que han cortado sus gargantas para expulsar lodo formado de tierra y llanto

Al campesino ordinario lo consume la tierra
El otro se hunde en ella

Sagrado curso funerario

Rojo inesperado

La mañana brillante
La cara desencajada
mis letras descompuestas
Las tres revelan, una ausencia

Ideas pausadas aletargan la mente
El alcaudón vuela para morir en una rama
Su cuerpo pende de ésta, la muerte se balancea
La ventana del cuarto está abierta y revela,
ambas escenas de horror inesperado

Suspiro cortado aligera
Contorsión indeseada posee
Temor ilustrado congela
Pequeñas burbujas de sangre

Ojos cerrados, la carretera abierta
Muy distante con su vegetación amarillenta
Aún transporta,
Pero ahora...

La mañana oscurece
el rostro desaparece
las letras pierden coherencia
El alcaudón se estampa en la mente;
la mente cuelga, el horror se balancea
La carne está abierta por un pico y revela,
Una ausencia en un rojo inesperado

Ingredientes (Desayuno, segunda parte)

En una terrible mañana
Mi intento de desayuno escalaba
Seducido por martillazos

Y al darme cuenta de la derrota de la nada
Mi pequeña erudición fue vencida
Mi plato cayó sobre un insecticida
Y atestigüé un millón de sorpresas sobrevaloradas

Pobre mundo que flotas y giras
Pobre mundo animado, al fondo de mi vaso

Una telaraña fingía ser una consonante por donde una vocal caminaría
Mientras, el olor de la descomposición en la cocina fruncía mi nariz tapándome los oídos
Todo inundado de sentidos que llegué a sentirme vivo, lo que fue un rotundo fracaso

Probé la solemne obsesión –que arruina mi vida- y condenamos a una araña al libro;
Ese mantel donde mis alimentos se servirían de lunes a domingo
fue extendido,
Imaginamos que eso ayudaría…

Pero la mañana es terriblemente industrial tras repisas de incipiente 'melancolía'
Las tejas de erudición forjan los humores que se respiran como flores imposibles a sí mismas

Es el mundo que flota y gira
Es la ausencia y la calma efímera

Y entre mente descompuesta y habitaciones vacías
Y entre victorias de géneros vagos y lenguajes circunscriptos
Recuperé mi plato quemado por la orilla;
Mi desayuno infectado de un amarillo ocioso, un blanco grasoso

Atisbé el fundamento de la existencia en la boca
poniendo razón de la mano al brazo
Y aplacando mi apuesta de excentricidades… alcaudones bronceados en la nieve
Condimenté el sabor introduciendo a la muerte en vida:

Entonces, después de _______ ingredientes
Mis ropas seguían no puestas
Mi vida de opiniones, extinguida

Después fui todo llanto...
Y el desayuno sigue siendo el mismo, cada día.

¿de qué otra manera?

Ahora sí mi obra sin iniciar está completa
tu voz irguiendo ese pedazo de sutileza
ahora sí el néctar
ahora sí los trombones, las trompetas
ahora sí la vida ahogada
el vicio creciendo, la angustia secreta -exponla, expuesta-

Descubre las marcas que me hacen miserable
ponles una lupa y una lámpara y grábalas en la mente,
pero antes contempla mi verde creciendo del gris
mi antigua labor volverse cotidiana otra vez
Mis cabellos fueron tan largos que se atoraban en la puerta
hoy la mente está demasiado alimentada para sentirse satisfecha

Vierte eso que nadie más da
déjame y vuelve a recogerme de rodillas ante el mirador inexistente de Haight Street, inclinado a punto de agotarme
prende la vela que oscurece mi escritorio, apaga mis letras y lee con cuidado...

Mi obra sin iniciar está completa
Mi vocación, mi amor por la literatura, mi desprecio
Todo estampado en dedos sobre pliegues,
aliento bajo exhalación
La noche amarga en el amargo escritorio, la noche prolongada en el sillón

Aquí los ojos ya están cerrados y los muebles sudorosos tiemblan, ¿de qué otra manera?

Día largo

El día me parece largo a las 6 de la mañana
las sábanas están frías y el anuncio repetitivo se dispersa
Ahora sólo soy un bailarín de butoh que danza con la mente
suspendido en el punto ilógico
Los ojos mirando a la inversa,
así es como debe morirse

Las flores serán el cuerpo expresándose
Flor de hueso fresco, flor de hueso ido

Más allá de este roce hay un conocimiento
Entre todo lo que conocemos, las sábanas y la ausencia de movimiento implican, el correcto escenario

Seis de la mañana y el día ya ha sido largo
Ojalá mi cabello se escurriera hasta el suelo recogiendo la tranquilidad que no puedo redactar.

Lentitud de domingo

El desvelo, las sábanas, las cortinas, la grieta, la luz, el café de la mañana, Tindersticks. La conversación, el teléfono cansado, la mente apagada, la respiración lenta, hipervibrante; lentitud de domingo, lentitud de desesperación. Colores al gris, gris la noción. Techo en ruinas la primera mirada, habitación decolorada de libros, la violencia sólo existe allá afuera, aquí todo es pausa; la boca cristalina, la aflicción sonora, la luz entra discreta y pasa la mañana, se desvanece la tarde. La cama sigue desecha, la madera estática de expectación, nublada la vista, vivo el cansancio enredado con el gris, esa aflicción prevalece, se escucha transparente, hace eco en la habitación. Lentitud de domingo, escenas pasadas donde fuimos...

Intento

Estático, el codo se une a la sombra
Llora disperso una ausencia, sin desaparecer
El codo en la madrugada al abrir los ojos tras un súbito despertar
Es la lentitud, es el intento.

Mi primer pensamiento el 21 de julio

Tengo esa extraordinaria visión
del domingo en un parque de pelota
Sintiendo el sol
la cerveza
las entradas pasando...
disfrutando el juego

En calma
sin pena
el sol no es menos apreciado que la noche

Toda esta miseria que exhibo y eximo
todo este gris que aparenta lo que soy
toda esta consternación, ausente

Mi amor primero flotando
mi mano imaginaria saludando
Los ojos cerrados en confianza
el cabello largo de libertad

Tengo esta inconmensurable visión de felicidad
Virginia Woolf redactada en mis sentimientos
Un silencio, una contemplación; la pelota, el diamante, la tierra
a salvo en el polvo desde mi asiento; outs, a salvo, el juego es seguro

Más cerveza, me ajusto la gorra, el sonido del madero
Los libros gestándose desde la prosperidad, mi escritura es natural...

Tengo esa extraordinaria visión
del domingo en un parque de pelota
Pero mientras eso llega, este día será difícil.

Cigarra

Dedos desnudos ante su invisible nerviosismo, de llegar, del desorden, del triunfo que no trae recompensa, del deseo, de la disquisición desmedida.

Pérdida es una palabra a la que temo, sentimientos una que amo.

No hay música, sólo una cigarra sin cuerpo estrellada en la garganta, un curso que quiere ser leal sin ser fiel a su historia original. Desesperado significa reconocer que hemos hecho bien las cosas; decidir... olvido.

¿Por qué la respiración se pausa ante tal tímido silencio? ¿Por qué el humo a contraluz se torna un espejo?

Nada esta noche

-

Tan sólo que las palabras crecen muy rápido y desaparecen al llegar a la memoria

que la brisa está cansada de refrescar los ojos

las astromelias no quieren moverse pero, yacen en la mesa

Nada esta noche que el cansancio, no del cuerpo, ahoga en suspiros

un vacío sentido en ese inexpresable pedazo de atención

hacia las manos

hacia las sensaciones

hacia las formas que dotamos de vida en lo que imaginamos

Una letra no comprendida, una carta no entregada

una línea de sol tras la cortina

pensamientos carentes de idea sobre su origen

Si abrimos ese pedazo al verdadero mundo

las estrellas rasguñarán nuestro escritorio,

paralizado de descomposición

hecho al gris por la nada de nuestra noche... y la angustia de perder todo lo que amas.

-

from the ridiculous to the sublime

-

La luna está en el canal y las estrellas se lavan en el fregadero... de lo ridículo a lo sublime.

Estas palabras caen

-

La hoja que creemos imaginar en las palabras está desecha en su interior
Conserva nuestra inquietante angustia, irremediable
(nos orilla a) Descubrir la noche cansada en las ventanas
El aliento extraordinario de un triunfo amargo, del tiempo
(que) Provoca placer y llanto
La hoja está desecha, y no tenemos remedio

Una señal en la altura que contemplamos
(es) Una caricia en el silencio que ocultamos
Mirada sobre la pupila lejana
(crea) Un suspiro hondo y cargado para el pulmón colapsado

Deseas llegar al sillón, recostarte, cerrar las cortinas
Inhalar el café, soltar el cuerpo, omitirte en la escena (y) portar el mensaje que te ignora
Sin compañía anhelando un instante

Cuando la hoja cae, la palabra llega, tu mano se estampa en tu cuerpo
Eres letra, eres momento sin curso
Más allá de lo que conoces, más adentro de lo que ignoras
Toma tu cuerpo, llévalo a donde pasa el tiempo
Toma las situaciones que adoras… y velas desaparecer.

-

Esa palabra...

-

La falta de gloria de esta noche consiste, en nada. No hay un libro, no hay un cuaderno, no hay una palabra, esa palabra. Sólo ventana y pensamientos que se han revisado a sí mismos, errores, olvido… del breve sonido que era maravilla para nosotros, del corto suspiro que era dicha. Por qué no habrían de temblar las manos? Por qué no habría de negarse la discreta magia a dotarlo todo; cuerpo bajo la ausencia de luz en la noche, vergüenza, tierna vergüenza… todo llanto.
-

Festival, desfile

-
Las flores resecas de la cabecera siguen tan, resecas. Su polvo exhala el pasado confinado sobre la habitación, el presente desecho... soy una pequeña pieza de eso.

El estéreo sonando por horas es un recordatorio, el vino escurriendo por las muñecas un beso prolongado, todo éxtasis todo acaparado por la enajenación frente al espejo -que enferma-.

Festival de propuestas, desfile de indecisión.

Y al final del día, y de la noche, y de la madrugada y de la insoportable mañana, ahora todo el vino es para mí.

El tumulto es el polvo, pero ya no de las flores, de la tierra desesperante por el sol. Los libros son de diagnóstico, ahora; no hay prisa, ni lentitud, no hay literatura, no hay poesía, sólo poemas.

Festival de propuestas, desfile de indecisión. Teléfono descompuesto de impresiones.

-

Sábanas

.

A salvo bajo las sábanas. A salvo, ¿a salvo? El súbito despertar conforma la madrugada, oscura sólo por su aspecto de desolación.

Respiración, pausada. Aroma, inhalado. ¿Hasta qué punto la sinceridad puede romper todas las barreras? La misma pregunta, la misma respuesta…

Y entonces el aire se pierde, y entonces la idea en el fenómeno se evapora, si es que puede hacerlo, y si no lo hace, lo imaginaremos. La mirada en el techo, fija, techo a oscuras… y todos los números y posibilidades aquí y allá, resueltos en todo momento; la vida desde la grieta se percibe de una forma particular.

Y de nuevo la cosa seria detrás de cada cosa es un pensamiento insoportable y vastamente adictivo, la mente se repliega, el abandono es una miríada de fe, como alcaudones que temen por el pico ceder.

Una nueva planta conforma el jardín desde una maceta entre esta negrura, doscientos nuevos colores se colapsan al cerrar fuertemente los ojos, la sensación suspende, ¿cuál será su expresión correcta? Sin uso para la palabra, el mecanismo por el cual una frágil existencia se vuelve otra vez agitada es confuso, pero sólo porque no puede ser entendido, aunque tiene una solución, que todos sabemos y desconocemos (aquí hay una palabra longeva que comienza con A mayúscula).

Así aparecen unos minutos más en el tácito boicoteo de la privacidad, se mantienen como olas abiertas en un océano tan fijo como el mar que hizo de la profundidad su sentido de pertenencia, las ilusiones son la emoción retenida en la palma de la mano y, sonrisa… yo... te vi... ahogar, nuevamente.

No hay curso para la mañana, no hay crítica ni entrega, pero ¿qué significa esto? Mary Datchet entregada a Ralph Denham, los personajes que acompañan, tímida música que arrincona en la vértebra amorosa su néctar (¿he escrito vértebra?). Nada de esto tiene sentido, sólo significado. Y nuestros personajes nacen y mueren y se regeneran.

Los dedos pasando entre el cabello son una agradable recolección de impresiones, y al abrir los ojos los colores vuelven a la ausencia… sólo tenemos el súbito desmoronamiento del sueño, la madrugada pesada, el tránsito lento de la devoción hecha un diálogo divino y, como por consuelo de la noche abandonada, unas palabras; podrían ser éstas, podrían ser cualquier otras, pero ningunas tendrían sentido, sólo significado.

Ya llegará una nueva mañana. Y el día y un fin, ese será la noche. Ya llegarán mejores palabras, mientras tanto, ésta es mi reconciliación con el verde a través de las sábanas.

Procuraré dormir lo que resta de ausencia.

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Canciones de abandono un 5 de agosto

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Mientras despierto este mediodía de agosto con la voz de Stuart Staples en la habitación, y muchos meses después recuerdo los días pasados de escritos y borradores en este espacio, voy pensando que puede ser una opción... al final es certera la frase que leí de una película donde el personaje homenajeado dice 'Si en tu destino está el ser un trabajador de la escritura, tienes que saber que tendrás que ir a trabajar a diario'; en realidad no dice mucho la frase, pero a nivel personal justifica todas mis publicaciones, en papel, en procesador de texto, en periódico, en libros sin encuadernar... en este pequeño blog.

Me parece que este espacio reúne trabajos de años que por alguna razón opté por evidenciar, aquí están almacenados. Sirva pues como un espacio de casual interacción con los pocos, muchos, variados y vastos invitados. El próximo paso, estoy a punto de darlo...

Florilegio

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La única cosa bella en el universo parece contenerse en una plantita, tan alejada de todo por una mesa de centro. Un día muy feliz llegó en un día de decepción, ese día es hoy. Pero sentimos tanta felicidad en nuestro florilegio…

Me dices que el mundo es hermoso
A pesar de la caída
Que no debería inclinarme hacia la tumba
Ni dejar que mi espíritu suspire por la quietud de la última noche inacabable

¿Han hecho mis angustias que cerrara los ojos a la luz, y así el alma no pudiera entender?
¿Podré guardar silencio en medio de mis llamas?
¿Quién me dará consuelo? –Escuchar lo correcto

Ten paciencia con el débil y el corazón doliente:
Venda con manos dulces las heridas,
Da consuelo a los tristes cegados por el llanto;

Pues aunque yo no supe tomar la mejor parte,
¿No sería una desdicha de expresión imposible si debiéramos amar demasiado a este mundo?



A fair world though a fallen, Christina Rossetti
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Madrugada de noviembre

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Siento un vacío esta noche, tan desbordado. Siento que sólo puedo desear, una hoja blanca. Corazón resquebrajado, dónde has estado todo este tiempo? Ayer igual llorábamos, pero nuestro verso tan sólo consistía en una contemplación infantil; lo que justo en este momento, no es suficiente. Christina Rossetti es lo único que puedo mantener en las manos, y siento vergüenza de pensar todas las cosas que han dicho mis labios. Si hoy fuera el día de la verdad para mí; hoy sería el día de mis manos… mis manos pasando las hojas, mis manos tocando las cosas, llorando resignadas la vida, manos con las palmas emocionadas.

Pero esta noche el aire es denso, el tiempo pesado, las sábanas tiesas. He imaginado una mujer tan sólo para darme cuenta de que así, no hay hombre en mí: esa tierna mirada la encontré antes, y como antes noté, lo vulnerable que soy. Eran los días de mi vida, y hoy mi vida es completamente esto… mis manos.

Siento un tan prolongado vacío esta noche, que sólo puedo dejar la hoja deseada y aprender a respirar... aromas, aromas, aromas, ¡aromas! (son) donde (están) todas las verdades de la vida…. pero estas no son cosas para saberse, sólo respirarse.

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Christina Rossetti retrocede un paso y se inspira con mi pequeñez; soy tan ignorante, tan ínfimo y temeroso; pero siento tanto... y ella así es un alcaudón hermoso, y ella es el cielo imaginario, y la magnolia, y la astromelia, y la oropéndola nuevamente... tan pequeña. Siento este vacío, y solo siento protección en sus manos.

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"Mi tierno amor dormido, yace en su edad primera

entre lilas, vestido de luz tibia; a su lado pace blanco el ganado

la paloma hace nido, prodiga primavera, su albura por doquiera

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El musgo es suave almohada para su faz rosada

los árboles frondosos sus ojos soñolientos sombrean;

aguas, vientos se quedan silenciosos

y el ocaso refrena, su paso como en pena

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Mi dulce amor sueña, ¿quién sabrá de su sueño?

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La luz del sol que anida en la densa enramada

o la luna quebrada sobre el agua dormida,

quizá el silencio alado, o la canción sin dueño

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Abarrotan de aromas, el aire perezoso

las danzas cazadas de un modo callado por las lomas,

más al despertarse todo resulta más penoso,

y el silencio y el canto aquí abajo son llanto

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Sueña mi tierno amado mientras pasa el verano

soñando adormecido, ausente, ya perdido.

La belleza ve en vano, lo que el sol no ha mirado,

y bebe en la corriente profunda de la fuente;

la música callada le guía hacia la nada

y el susurro profundo del silencio lo aquieta

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Qué mísera la gloria sobre el vasto planeta,

y la quietud del mundo ante su alta victoria".

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Dream Love (amor soñado), Christina Rossetti

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Dubitación

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La mañana llega a través de un ensamble de alientos, tan vasta de aromas que uno podría pensar que algo importante va a pasar; escribiendo las líneas, descubriendo las palabras, respirando esto, respirando aquello. Pero este sencillo mirar, la sola idea de lo inspirado retenida en los dedos, son los simples placeres que lo representan todo, abriendo la incomprensible pausa que sucede cuando lo único que deseas es permanecer bajo las sábanas. Y desde la habitación, la cocina tiene un aroma formidable, la cocina es un vasto universo; arte tornándose real; esas formas, texturas, esos hilitos de humo, el sabor envuelto, olor; el sentido en su totalidad, interpretaciones, pequeñas pruebas, pruebas completas.

Junto a la cama toda la calma y, sobre la repisa, los libros que apoyan la propia filosofía. Tras la ventana la luz una entrada, otoño, el escritorio lleno, las hojas cayendo, notas, citas, argumentos, ausencias… y el café se enfría. Si aceleraras el tiempo unos cien años nada se escribiría, nada. Y tu nariz sería un instante provechoso donde un aroma se formaría ausente. Ausencia como ausencia imaginando alientos de un mundo aparte en una mañana dubitativa.

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Astromelias

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Es el delicado murmullo, el naranja tenue, los aromas de la mañana. Pasa ligero el tiempo entre tanta delicadeza; la tierra ejerciendo su inocente fuerza. Mientras, los instrumentos de viento prueban su existencia rociados en gotas de naturaleza sobre una ventana. Es el frío añoranza de la mañana, el aire en silencio grave, un instante poderoso en donde pareciera no haber nadie. Desciende esa levedad que se respira en el jardín, bajo la fresca sombrilla; lo lleva todo consigo en una composición viva de ausencia; montañas, bosques, trenes en los caminos, una casa vacía, paredes de madera; retratos antiguos de los que hemos amado, arte y filosofía y, la ternura escondida en cada persona… los días son grises, los días rotos; la alegría y lo que no podemos expresar. Pasa el tiempo ligero, como un río demasiado pequeño, la vida desde el jardín, respirando consuelo de flores; tímida magia. Ahora pasa el tiempo nuevamente… y las astromelias desaparecen, desaparecen…

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Elegantemente tristes, técnicamente perfectos

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Con motivo del próximo lanzamiento discográfico de Tindersticks, para julio de 2007 (en Ámerica). He decidido publicar una entrada trabajada en mi anterior gaceta. El nuevo lector encontrará un texto innovador dentro del formato del blog, y quien haya leído la publicación anterior hallará unas líneas ciertamente rejuvenecidas, un texto corregido y en cierta forma pulido. Sirva nuevamente como aclaratoria antes de comenzar, que la presente No es una recomendación musical. La presente surge como un pequeño apunte personal y representativo de un gusto musical por excelencia.

Vamos a escribir sobre una agrupación de Nottingham (Inglaterra) que comienza su carrera como orquesta en los primeros 90’s, y que paulatinamente ha obtenido un completo respeto y convertido en una finísima referencia de todo oído apreciativo. Desde los primeros trabajos de este sexteto fue posible captar la evidencia de que, indubitablemente, comenzaba a ser compartido un nuevo universo, tan vasto en delicadeza como erosivo por antonomasia.

Descorramos el velo de un dramático escenario para mostrar de quién estamos hablando. Se trata del “secreto mejor guardado por el cual te espera una profunda y amarga felicidad”. Se vuelve preciso para este momento olvidar las letras de un lápiz cansado; olvidemos los libros y las galerías visuales, dejemos atrás esa parte del arte y preparemos el terreno para escribir brevemente acerca de una agrupación de la forma en que la propia música en cuestión lo exige; como puede sugerir, la palabra… Tindersticks.

Descritos por la prensa, alabados por la crítica, venerados, reconocidos y, como si tuviera importancia, desconocidos. Tindersticks es una de esas pocas, poquísimas bandas auténticamente inclasificables. Podemos encontrar en los medios acepciones que los intencionan hacia “Canciones de cuna en un mundo psicótico”, “Pop de cámara, frágil e intimista”, “sinfonías de alcoba”, “suplicios emocionales, melodías sin fin”, “teatralidad dramática en la creación de atmósferas muy personales”, “una senda de oscuro romanticismo y elegancia decadente”…

Más lo que tenemos es un repertorio que se roza altivamente con violines, violas, cellos, contrabajos, oboes, flautas, clarinetes, saxofones, trompetas, bajos, guitarras, baterías, pianos, clavinetes, percusiones, otros más instrumentos incógnitos y lo mejor: órganos, trombones y una que otra tuba escondida. Un repertorio cuya única carencia es la propia carencia a que música, letra y voz hacen referencia.

Sería difícil imaginar que una instrumentación de tal categoría requiera el instrumento de la voz humana para ajustarse; pero lo más inaudito del caso es que en esta ocasión, y quizás sólo en ésta ocasión, el instrumento de la voz puede incluso llegar a opacar a los demás instrumentos; lo que sólo sucede cuando tienes a Stuart Staples; una voz que todo lo soporta, que podría sobrevivir incluso por sí sola... la mejor voz. Y de cuyo proyecto alterno podríamos hacer extensa reseña, con acotaciones no menos grandilocuentes.

Con una técnica lírica compuesta tan sólo de lo indeleble, el sexteto formado por Dickon Hinchliffe, Stuart Staples, David Boulter, Neil Fraser, Al Macaulay y Mark Collwill lanza su álbum debut homónimo: Tindersticks; firmado con veintiún canciones, excediendo la hora y quince minutos, y demasiado complejo, lento e introspectivo. Entonces la odisea de las atmósferas en picada comienza…

Vinculados en cierto momento a personajes como Leonard Cohen, Nick Cave, Bryan Ferry, incluso Dylan. E imitados al por mayor. Lo cierto es que Tindersticks no tienen comparación; desde el punto de vista estilístico por el que quiera mirarse: Siete álbumes de estudio, dos bandas sonoras cinematográficas, dos grabaciones “edición limitada”, tres o cuatro discos semiclandestinos inencontrables, infinidad de sencillos y lados b, diez filmes cortos, seis o siete redescubrimientos de cantantes olvidados, presentaciones con orquestas y ensambles de cuerdas, duetos femeninos con personalidades como Isabella Rossellini, Carla Torgerson de The Walkabouts y Lhasa de Sela, constituyen la faceta musical de la búsqueda de Tindersticks.

Pero su curiosidad es amplia y abarca otras disciplinas: amantes de la buena literatura, versados en escritores latinoamericanos poco conocidos como Jesús Gardea (el diablo en el ojo), proyectos creativos con el fotógrafo Phil Nicholls, el cineasta Martin Wallace y la artista plástica Suzanne Osborne (esposa de Stuart S.), además de apoyar la conservación del santuario de burros en Devonshire; lo que revela otro aspecto bello y desinteresado que se percibe en su obra. Todo esto sitúa a Tindersticks fuera de toda clasificación posible en la música contemporánea, y evidentemente en la orilla de lo comercialmente viable.

Las poesías estallan musicalmente como letras que se niegan a escribirse, las notas son como las primeras impresiones de tumultuosas dramatizaciones negándose a escucharse, los escritos se vierten hacia un sufrimiento tratando de encontrar un sentido, un cobijo e, incluso a veces, intentan lo intrascendente, como procurando abandonar el temor que todo lo infringe, pero que todo lo envuelve. Son piezas que intentan asirse a lo romántico para tratar de salvar un terrible asfixio.

Tindersticks es un gusto muy personal, muy particular, demasiado intimista, incluso arrogante. Lloras, te inspiras, te encierras y luego te expresas, te ensucias pero luego resulta que eso, es muy refinado hacerlo. ¿Cómo escribir sobre la melodía fina sin hacerla vulgar, cómo ser tan universal y no volverte dominio público?. Pareciera que la respuesta es un tanto más de tipo filosófica: Tindersticks, hay que admitirlo, no es una banda para cualquiera.

En un universo donde la música es una posibilidad… elegimos a Tindersticks. Y podemos ir más allá de la música y hablar del preludio del artista ante la creación; donde existe una cierta unión con todas las artes… como el primer rocío de una llovizna, como la primera pincelada de una pintura y, una primera letra en un libro; el arte de Tindersticks es fuente de inspiración; genera más arte.

No hay definiciones, sólo destellos. En un universo donde la vida y la muerte son una posibilidad, elegimos Inspiración…

"Mis cartas yacen en tu ventana, amarillentas por el sol
Escritas al tiempo en que nuestro amor era lo primordial,
Tan sólo escaparon de mi pluma, que está rota ahora.
Y al no poder escribir cualquier cosa
Y al no estar cerca de ti,
Toda esta aflicción que la alegría otorga
Muestra tan sólo la verdad de las cosas, el cambio... " (NECTAR, 1993)

Pero hablar de inspiración es inspirarte, y no hay nada más. El último trabajo de Tindersticks saldrá a mediados de julio, un disco doble bajo el título: COMPLETE BBC SESSIONS. Se trata de una recopilación de las sesiones acústicas para la BBC de Londres, un repertorio que contendrá 36 de los temas clásicos y algunas reversiones.

Universal Records, 2007

Tan sólo podríamos cerrar añadiendo, por si no fuera ya evidente, que cuando tienes un sexteto de tal calibre, y tanto por decir en la intimidad de la música; no necesitas estar cerca de las cámaras, ni de las portadas y la plática de nuevos escuchas acostumbrados a desearlo todo. Cuando tienes aún tanto por explorar, no puedes darte ese tiempo. Tindersticks, nuestros mejores compañeros; nuestro gusto musical por excelencia, son simplemente: elegantemente tristes, técnicamente perfectos.

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*Publicaciones aludidas en esta entrada: Letras libres, I-Rock, Encerrados afuera, tv España